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他趴在地上,闭著眼睛,忽然想起那几粒穀子。
还在树根底下,埋在陶罐里。
接下来的几天,刘老三忍著浑身的伤痛,蜷缩在炕上养伤,每动一下都牵扯著伤口,疼得浑身冒汗。
他媳妇寸步不离地守著他,端水餵饭,小心翼翼地照料,嘴里再也没说过劝他妥协的话,只是眼底的担忧从未散去。
夫妻俩都在默默等著,等著朝廷的人到来,这是他们眼下唯一的指望。
又过了几天,清丈官到了。
来人年纪三十多岁,穿著七品官服,骑著一匹瘦马,后面跟著两个书办和四个兵丁。
村里人远远看著,没人敢靠近,都怕沾惹上麻烦,更怕沈家的人秋后算帐。
刘老三站在自家门口,肋骨还疼,走路得弯著腰,但他还是出来了。
他扶著墙,慢慢挪到院子里,眼神坚定地看著村口的方向,哪怕身子虚弱,也没有丝毫退缩的意思。
那个清丈官跳下马,站在村口,让书办把村里的地界图摊开。
他看了看图,又看了看村子,皱了皱眉。
“谁是这里的里正?”
没人应。
清丈官皱了皱眉,又喊了一声:“这村里,谁能说话?”
刘老三往前走了两步,每走一步都肋下生疼,却依旧咬著牙,挺直了不算高大的身子。
“这里没有里正。”
他说,声音沙哑,但每个字都清楚,“这村里的地,我开得最早。
您要问什么,问我吧。”
清丈官看了他一眼,注意到他脸上还没褪尽的淤青,腰弯著,一只手捂著肋下,一眼便看出他是受了伤。
“你是这村的?”
“是。
十二年前逃荒来的。”
“这些地,到底是谁家的?”
刘老三:“都是我们这些从外地逃荒来的,一户一户开出来的。”
清丈官看了他一眼,没接话。
他带著两个兵丁,沿著田埂走了一圈,边走边问。
这块地是谁开的,开了多少年,种了什么。
刘老三跟在后面,一瘸一拐地答,把点点滴滴,都原原本本地说了出来。
走到刘老三家那十二亩三分地的时候,清丈官停下来。
他看了看地,又看了看刘老三。
“这是你的?”
“是。”
“开了多久?”
“十二年。
第一年只开了两亩,种了点芋头和蕎麦。
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