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“法西斯，就是说工人干活拿到的钱，不该归工人——应该归资本家和工厂主说了就算。”
“那些人坏吗？”
“坏。”
“所以你把他们打跑了？”
弗里尔愣住。
“……我们把他们打跑了。”
“你和谁？”
弗里尔抬起头，目光落在那张黑白照片上。
几十张年轻的面孔，大多不到三十岁。
有些人他叫得出名字，有些人他只记得外號——胖子、瘦子、老烟枪、哲学家。
还有些人他连外號都不记得，只记得他们是哪个地方来的。
“和这些人。”
弗里尔的手指隔著玻璃，在一个个年轻模糊的面孔上移动著。
“他们都和你一起去打坏人吗？”
“对。”
“他们现在在哪？”
弗里尔没有回答。
儿子又问了一遍。
“爸爸，他们现在在哪？”
他的手指停在照片上一个人身上。
那人站在最后一排的左边，只露出半张脸。
但弗里尔记得他是谁。
“瓦尔特，萨克森人，农民出身。”
他和弗里尔同一天入伍，在一个班睡上下铺，
弗里尔从西班牙带回来的那张单人照，就是瓦尔特拍的。
那是他们打到巴塞隆纳以后的事了。
“瓦尔特叔叔牺牲了。”
“牺牲就是死了？”
“……对。”
“他怎么死的？”
弗里尔喉结滚动了一下。
“他当了爸爸的替死鬼。”
“什么意思？”
“子弹本来是打爸爸的，他扑过来把爸爸推开了。”
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