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陈无涯的靴底碾过焦土，每一步都像踩在烧红的石子上。
他没回头，也不敢回头。
身后那片荒野已成废墟，断矛斜插在地，残旗被风撕扯得只剩半幅布条，像一块干涸的血痂。
老吴头跟在他三步之外，拐杖点地的声音不紧不慢。
两人之间没有说话，只有风吹过断墙的呜咽和远处乌鸦扑翅的声响。
陈无涯的手还握着那截断裂的旗杆，掌心的焦痕火辣辣地疼，像是有根烧烫的针从皮肉里穿进去，一直扎进骨头缝。
“你走不走？”
老吴头忽然开口，声音沙哑，“不走我可先走了。”
陈无涯停下脚步，低头看着自己沾满灰烬的鞋尖。
他知道这句话不是催促，是试探——试探他还愿不愿意活下去。
他把旗杆轻轻插进土里，动作很轻，像是怕惊醒什么。
然后转身，朝着老吴头点了点头。
老吴头没再问，只是把拐杖往肩上一扛，率先迈步。
他的背影瘦小佝偻，却走得稳如磐石。
天刚亮，他们便绕开了官道。
追兵不会来得太快，但消息一定已经传开。
果然，当他们在一处废弃茶棚外歇脚时，墙上贴着一张泛黄的告示，墨迹未干。
画中人眉目扭曲，额角添了道夸张的疤痕，一眼就能认出是陈无涯。
下面写着：“勾结异族，蛊惑流民，残杀正道义士，悬赏千金。”
旁边还有人用炭笔添了一句：“此人能控人心神，见之速报。”
陈无涯盯着那张画像看了片刻，忽然笑了。
他撕下外袍一角，裹住口鼻，只露出一双眼睛。
“我现在是大魔头了。”
他说。
老吴头坐在破凳上啃干饼，听见这话也不抬头：“你要是魔头，那我这三十年走镖见过的，全是菩萨。”
“您倒是会安慰人。”
“我没安慰你。”
老吴头啐了一口，“我是说，你比那些披着道袍行恶事的家伙干净多了。”
陈无涯没接话。
他知道江湖就是这样——你打赢了，就成了祸乱之源；你输了，就是该死的叛逆。
没人关心那一战是为了守住多少人的锅灶炕头，也没人在意那些倒下的敌兵是否真来自北漠。
他们继续赶路，专挑山涧小径。
白天藏身林间，夜晚借月色前行。
老吴头对这一带地形熟得很，哪里有暗哨、哪条溪水能遮掩足迹，他闭着眼都能说出来。
第三天夜里，风雨骤至。
两人躲进一座破庙。
屋顶塌了半边，雨水顺着梁柱滴落，在泥地上砸出一个个小坑。
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