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林溪停在办公桌前方三米处。
另一把黑色皮质椅安静地等在那里。
“林溪。”
他开口了。
声音比地库那次更稳，却有种沉在冰层下的密度，“请坐。”
她没立刻坐下。
目光微微下压，避开他投来的视线，落在桌面上——电脑、笔记本、钢笔，还有一叠文件。
她的简历和翻译样稿。
最上面那页，标题被阳光打亮：
《心脏移植术后细胞记忆现象：三例临床报告分析与伦理探讨》
像在强调什么。
林溪移开目光，坐下。
帆布包放在膝头，双手覆上去，手指冰凉。
“您的简历和作品集，我看过。”
顾承屿继续说，语速不快不慢，像在陈述与己无关的事实，“法语专业八级，三年自由译员经验，翻译过超过一百五十万字医学文献。”
停顿。
“包括心脏移植的伦理探讨。”
林溪的脊背僵了一瞬。
很细微，像被什么蜇了一下。
她抬起头，终于直视他——或者说，直视他所在的逆光区域。
“是的。”
她的声音比自己预想的稳，“学术类文献需要极强的专业术语准确性和逻辑连贯性，我在这方面有持续的经验积累。”
顾承屿没立刻接话。
他的视线从她脸上慢慢下移。
像某种无形的、带重量的扫描。
落在她交叠的双手上，落在帆布包上，落在她藏青外套的袖口——那里有一块极小的、被洗得发白的痕迹。
然后他站了起来。
椅子无声滑开。
他绕过宽大的办公桌，朝她走来。
皮鞋踩在地毯上，只有极轻的闷响，但每一步都像踩在她绷紧的神经上。
影子覆盖下来。
她被笼罩在他身形的阴影里，夕阳被挡在身后，空气骤然变冷。
松节油的味道似乎又浓了一分，但她分不清是真实的，还是因为恐惧而产生的错觉。
他在她面前半米处停下。
俯身。
“习惯？”
他问。
声音压得极低，像只说给她一个人听。
指节点了点自己右手袖口对应的位置，“这块磨损。
是习惯性擦桌子？还是……”
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