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然后移开。
水是温的，滑过灼热的喉咙，缓解了痉挛。
她喝了几口，放下杯子，试图站起来。
腿还在软。
顾承屿没有伸手扶，只是稍稍退后一步，给她空间。
“我可以继续工作。”
她说，努力让声音听起来正常。
“不必。”
他看她一眼，目光扫过她脸上被自己擦出的红印，还有明显不稳定的呼吸，“今天剩余会议，张助理替代记录。
你下班。”
“我——”
“这是决定。”
他转身走向门口，“司机在楼下。
回公寓休息，明天是否上班视情况定。”
门开了，又关上。
林溪独自坐在茶水间的地上，手里握着渐凉的纸杯。
心脏的狂跳终于慢慢平复，变成沉重的、疲惫的搏动。
她想起他说的“流程”
，想起他平静到近乎冷酷的脸，想起他左手拇指反复摩挲的那道白痕。
他没有多问。
就像那天她对他说起那支笔，他也没有多问。
他只是做了一些事——中断会议，给她水，安排司机，让她休息。
用最理性、最符合规矩的方式，把她从崩溃的边缘拽了回来。
可是为什么？
她咬着嘴唇，牙齿陷入软肉，带来钝痛。
他一定知道什么。
关于周屿，关于那支笔，关于今天她的反应。
但他不说。
他用行动代替语言，用秩序包裹混沌，用“流程”
掩盖了——什么？
下午三点，林溪回到公寓。
关门后她直接把自己扔到床上，甚至没换掉沾了冷汗的衬衫。
疲惫感像潮水，把她拖入黑暗的、无梦的睡眠。
没有噩梦，也没有周屿，只有纯粹的昏沉。
醒来时天已经黑了。
窗外是城市无尽的灯火，像另一个世界的星辰。
她躺在床上，盯着天花板，身体沉得像灌了铅，但精神反而清醒了些。
PTSD的余震还在，心脏处偶尔抽痛一下，像伤口在结痂前最后的跳动。
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