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林屿翻页。
九月二十日。
母亲在琴房里弹钢琴。
侧脸，手指放在琴键上，没有按下。
她的目光没有看琴谱，在看窗外某处。
琴房的窗台上放着一杯水，玻璃杯壁上挂着冷凝的水珠，一颗一颗往桌面滴。
照片是静止的，但林屿能想象出那颗水珠往下滑的速度。
沈砚在拍她的时候，那颗水珠正在往下滑。
九月二十六日。
母亲在排练厅门口系鞋带。
蹲在地上，训练服的后领因为低头的动作往下塌了一截，露出后颈最上端那一小片皮肤。
颈椎的骨节在皮肤下微微凸起，像一串被薄蜡封住的珠子。
十月的照片有三十一张。
每天一张。
林屿一页一页翻。
他看到了母亲在更衣室门口整理头发，对着镜子，双手把头发拢起来绕到脑后，脖颈因为这个动作被拉长，锁骨朝两侧展开。
她看镜子里的自己，沈砚在镜子里看她。
他看到了母亲在排练结束后独自坐在舞台边缘——腿悬在舞台外，轻轻地前后晃。
排练厅的灯已经关了，只有紧急出口的指示灯亮着绿光，那点绿光映在她小腿的侧面，把皮肤照成一种介于青白和浅蓝之间的颜色。
他看到了母亲在停车场的车里坐着，没有下车。
车窗降了一半，她靠在驾驶座上，头微微后仰，眼睛闭着。
仪表盘的光照在她脸上，时间显示是晚上十一点四十七分。
每一张都在晚上。
每一张她都不知道有人在拍。
林屿的指腹翻过纸页。
纸张是哑光的，不是光滑的铜版纸，是那种摸上去有细微涩意的艺术纸。
手指翻过的时候能察觉纸的厚度，每一页都比他以为的要厚。
是因为上面压了一层油墨，油墨把光吃进去了，没有反射。
他看着那些照片，心里有东西在往下沉——不是愤怒，不是嫉妒。
是他看了三百多张自己的母亲在深夜的照片，但他对其中任何一个夜晚都没有记忆。
她去了哪里，做了什么事，什么时候回家，他全不知道。
这些照片里的夜晚不属于他。
它们属于沈砚——属于那个站在镜头后面，一张一张按下快门的人。
翻到大约中间位置的时候，林屿停住了。
某一页的照片是在家里的客厅拍的。
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