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他不愿意，也不能，解开自己的重围，就如他没有方法来对付这个雨淋淋的秋日。
他知道他必须改换一种举动，他必须干一件什么事情，——他从抽屉里抽出了一打白纸。
这些纸都很白，很坚，很宽大，又很细致，他还记得这些东西是多少年前的一个什么天气里得到的。
他也知道这些纸的命运，这是应当满载了动听的言语，也许有一些美丽的故事，或一些破碎的诗句，而如今却是空白，余下来的都是空白，毫无所有，也正如保存了这些白纸的他自己。
他把白纸铺在案上，在灰暗中，在寂静里，一方白纸象一团雾。
他乃在一团雾前逡巡，又逡巡，想找出一条迷失了的道路。
他拿起一支笔，是的，一支笔，这也是一种习惯的动作，他知道他是要把什么写出。
在过去，在雨天，尤其秋日，他常是爱写，一个人伏在案上写下去，写了很久，很久，写过许多好听的名字，写过自己也想不到的那么多那么美的言语，那时候他真正饶舌，饶舌得出奇，老有话说不清楚。
现在呢，现在他又微感到一种激动，象春风，吹解冻的湖水。
他还会忆起那种快慰，那确是一种快慰，可是现在这种快慰再回味起来时，就未免太薄弱，太匆促，他不能把握住一点，他不能再温习那些旧课了。
他拿笔在白纸的一角上摇晃，摇晃，也只是摇晃着了。
他的笔已不再摇晃了，他静止着，他忽然又动了一下：
“秋雨……冷落的街道……玛利好孩子……打一把绿色的油纸遮儿……”
同时，他的笔也放下了，他不能再想下去，他知道他现在不应当再写这些了。
他看见一个好看的面孔，但那面孔并不理他，不等他重认一下，逃走了。
他有些惘然，然而他又觉得很糊涂。
他好象有点生气，有点羞，他觉得又受了侮辱，受了屈。
屋子里很静，外面是凄淋淋的雨。
现在他反而安静下来了，他觉得他没有什么可干的事，他乃如一个旅行人，他已经走得很累，他只好放下行李来休息着了。
“冷落的街道……”
是的，他可要到冷落的街道去吗？这句话说得太轻，轻到连他自己也不曾听清，他依然仰在他的靠背椅里。
他等待，等待些什么呢，不知道。
天就要晴了起来吗？他曾经这样想过，但是他也不再这样想了。
比起等待天晴来，他倒是更等待着黑夜，也许他希望天阴得更沉，雨也下得更久，更久。
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