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头顶油灯火苗发青，光晕收缩，照得影子缩在身后，像一团凝固的墨。
汗水顺着额角滑下，流过太阳穴，滴落在肩头，湿透的冲锋衣贴着背脊，冷意渗进骨头。
体力在流失，不是因为伤，而是维持双刃稳定本身就在消耗。
每一次心跳，麒麟血就多一分躁动，多一分往双刃里灌注。
他们开始逼近。
步伐一致，链条声响逐渐密集。
地面传来震动，不是脚步踩踏，而是他们体内某种机械结构在运转。
每一步落下，鞋底与岩石接触的瞬间都会弹起极细微的青铜粉末，飘在空中，不散。
那些粉末在火光下泛着金属光泽，像是从他们身体里漏出来的灰烬。
我闭眼三秒。
舌尖伤口还在渗血，痛感清晰。
这一下让我重新抓住了自己的感觉。
我不是机关，不是祭品，不是被引导的棋子。
我是张起灵。
我还站着。
睁眼时，最前方的死士已经走到焦痕圈边缘。
他低头看了一眼地上的圆形焦痕，面具下的眼睛闪了一下。
然后他抬起脚，跨了进去。
就在他靴底触碰到焦痕的刹那，双刃猛地一震。
这一次比之前任何一次都剧烈。
刀身嗡鸣，刀尖在地上划出细小的弧线，像是要自己拔出来。
我左手迅速下压，掌心贴住“守”
刃刀格上方两寸处，不让它动。
右手同时后撤半寸，拇指顶住冲锋衣拉链扣，随时可以掀开外层，抽出黑金古刀。
死士停住了。
他站在焦痕圈内，距离我还有三步。
其余六人停在他身后，呈扇形展开，封锁了所有退路。
他们全都盯着双刃，目光灼热，像是饿极的人看见食物。
他们的喉音变重了，像是集体在低吼，却又被什么力量压制着，只能发出断续的嘶鸣。
我盯着最前面那个死士的面具。
他的青铜面具上刻着一条蜿蜒的曲线，中间嵌着一个圆点——那是漠北“门”
址的标记。
他曾死在那里，或者曾守护过那里。
现在他回来了，为双刃而来。
他再次抬手。
这次不是指向双刃，而是伸向自己的面具。
手指扣住面具边缘，缓缓向上掀起。
动作很慢，像是在对抗某种内在阻力。
当面具被掀开一半时，我看到了他的脸。
惨白，浮肿，皮肤下有青铜纹路蠕动，像是活物在皮下游走。
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