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夜风刮得脸生疼，一股铁锈味往鼻子里钻。
楚凌天站在派出所门口，手从裤兜里抽出来，指甲蹭了蹭手腕——那圈红印淡了，像泡过水的墨，晕开了一点。
他没回头，也没看值班室里老李那张想说话又憋住的脸。
两小时前，他还被铐在拘留室，浑身发烫，骨头缝里胀着劲儿。
现在他站在这条街尽头，风吹得裤脚贴腿，体内的热流还在脉络里转，可没人看得出他不一样了。
自由？不算。
警察就说了句“暂时放人”
，笔录上“纵火嫌疑人”
四个字还在，没划掉。
福伯带着卖菜的老王和修车铺的张婶来作证，说他那晚一直在桥洞送药，人证确凿。
可没人道歉，没人撤案，连句“搞错了”
都没给。
他抬脚往前走，步子不快，但踩得实。
苏家老宅在城西，走路要四十分钟。
他没打车，也没歇口气。
刚破境的身体像上了弦，寒气钻不进骨头，反而越走越热。
可他知道，这股热不是修炼来的，是憋的。
铁门雕花，新漆反光，冷冰冰的。
他伸手拧门把，没动。
低头一看，锁换了，不锈钢的，亮得扎眼。
二楼窗户“哗啦”
推开。
“哟，这不是咱们家的‘大功臣’吗？”
苏昊探出头，叼着烟，笑得牙龈都露出来了，“拘留所住得舒坦？回来要点饭钱？”
楚凌天没抬头。
“拿点东西。”
他说得平，像问今天星期几。
“东西？”
苏昊嗤了一声，“你那几件破衣服早扔了。
一个倒插门的，还留什么念想？”
话没落，一只脏运动鞋从窗口飞下来，砸在他脚边，鞋底朝天，沾着泥。
“赏你的。
别说我苏家不讲情面。”
楚凌天盯着那鞋，不动。
他记得这双鞋。
三个月前替苏家跑合同，淋雨走了八条街，回来脚底磨出血，全靠这双鞋撑着。
那天苏振南当着他面撕了合同，说“赘婿没资格签字”
，他没吭声，回去洗了鞋，晾在阳台。
现在鞋回来了，脏得像从垃圾堆刨出来的。
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