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他的手指在茶杯上轻轻叩了一下，一下，两下，三下。
“老赵死了。”
他的声音很轻，像是在跟谁说话。
柜檯后面，一个声音飘出来，尖尖细细的。
“死了。
连灰都没剩下。”
那是柜檯上那只会说话的鸚鵡，羽毛是灰蓝色的，眼睛是红的，歪著头，用一只眼睛看著他。
“卖油翁呢？”
“也死了。
死在巷子里，变成了一堆灰，被风吹了。”
槐翁沉默了片刻。
他的手指停了一下，又开始叩。
四，五，六。
“还有谁？”
“还有几个不长眼的，想去看热闹，被那道人一句话嚇回来了。
那个小鬼，也栽了。
他的脑袋被踩爆了，幻境被破了，现在虽然还没死，但也应该离死不远了。”
槐翁的眉头皱得更深了。
他放下茶杯，靠在椅背上，目光落在窗外那片黑沉沉的夜色里。
灯笼的光在窗纸上映出一块一块的红，像血，又像胭脂。
他在想一件事。
这些街坊，老赵也好，卖油翁也好，那个小鬼也好，在鬼市里都算不上弱。
可他们在那个人面前，连还手的机会都没有。
不是打不过，是根本没法打。
那个人的手段，他没见过，也看不懂。
倒油，踢葫芦，踩脑袋，每一件都是小事，可每一件小事之后，都有一个鬼死了。
不是被刀砍死的，也不是被火烧死的，而是被规矩弄死的。
那个人似乎是在用他们自己的规矩，要了他们的命。
就好像他们当初玩弄人类一样。
槐翁的手停了下来，看著窗外。
云来了。
那墨汁从四面八方涌来，把天缝堵得严严实实，把月光遮得一丝不剩，把灯笼的光压得昏黄暗淡。
空气变得很沉，压得胸口发闷。
槐翁的身体忽然绷紧了。
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