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她的目光从他的脸上移到他的手上，从他手上的竹简移到他的脚上，从他脚上的草鞋移回他的脸上。
她的嘴唇动了一下，像要说什么，但没有发出声音。
帐篷里安静极了。
安静到林深能听到铜灯里灯油燃烧的“滋滋”
声，安静到他能听到自己的心跳声，咚咚咚咚咚，像有人在用拳头捶他的胸腔。
他站在那里，像一个等待宣判的人。
他不知道自己在等什么。
虞姬放下了手里的竹简。
她站起来，绕过案几，朝他走过来。
她走得很慢，很稳，像一朵在风中轻轻移动的白云。
她走到他面前，站定了，上上下下地打量了他一遍。
她的目光很轻，很柔，不像在看一个脏兮兮的士兵，更像在看一个很久不见的、不知道还能不能再见到的人。
“你的脚，”
她开口了，声音不大，但很清晰，“好了吗？”
林深的眼泪掉了下来。
他张了张嘴，想说什么，但喉咙里只有哽咽，只有含混的、像动物一样的呜咽声。
他哭得不像一个在项羽军营里待了半年的士兵，不像一个在乱世中活下来的男人，不像一个二十八岁的、应该坚强的人。
他没有擦眼泪。
“林深，”
她叫了他的名字，声音很轻，轻到像一片羽毛落在水面上，“你还活着。”
他点了点头。
他哭得说不出话，只能点头。
虞姬笑了。
那个笑容不大，嘴角只是微微上扬了一点点。
帐篷外面，有人在喊。
是教官的声音，在叫他的名字，在问他文书送到了没有。
林深没有回答。
他知道一件事。
她还活着。
他也活着。
他们又见面了。
这就够了。
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