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“哥，我不想活了你说好不抛下我的。”
这她最后的手段了。
电话那头的呼吸突然停了。
不是变轻了，是停了，像被人掐住了喉咙，像心脏骤停的那一秒，整个世界都安静了。
沈玉蹲在梧桐树下，手机贴在耳朵上，眼泪终于掉下来了。
不是那种无声的流泪，是那种从胸腔里往外涌的、压不住的、像决堤一样的哭。
她用手背擦了一下眼泪，擦完又流出来了，擦完又流，擦到手背全湿了，眼泪顺着指缝往下淌，滴在手机屏幕上，滴在裂开的那道缝里，渗进去了，屏幕闪了一下，像在发抖。
另一只手还攥着树皮，攥得指节发白，树皮被她抠下来一小块，指甲缝里塞满了碎屑，她没感觉。
“你说好不抛下我的。”
声音碎得不成样子，像一面被砸碎的镜子，每一片都映着同一个人的脸，碎得越多，那张脸就越多，到处都是，到处都是他。
地铁站里像他，公交车上像他，便利店的收银员侧脸像他，夜里做梦梦到他，醒来枕头湿了，白天走在街上看到背影相似的会追上去，追两步又停下来——不是他，从来不是他，永远不是他。
电话那头还是没有声音，连呼吸都没了。
沈玉把手机从耳朵上拿开，看了一眼屏幕——还在通话中，时间在跳，一秒，两秒，三秒，每一秒都像过了一年。
她怕他挂了，又把手机贴回去，贴得很紧，紧到耳朵疼。
“哥，你说话。”
声音带着哭腔和鼻音，像溺水的人在抓最后一根浮木，手指在水面上扑腾，水花四溅，沉下去，浮上来，又沉下去，“你说一句话就行。
说什么都行。
骂我也行。”
那头终于有了声音。
很小，很闷，像隔着一堵墙，像被人捂着嘴，含混的，听不清是什么，像是什么东西碎了，像是什么东西塌了，像是一个人终于撑不住了，像是一根绷了很久的弦在没有人看到的地方，悄悄地，断了。
“沈玉。”
声音哑得不像他。
像一个很久没说话的人突然开口，像一个在床上躺了三天三夜没喝水的人，嘴唇干裂了，嗓子像砂纸，每一个字都像被砂纸打磨过，粗糙的，沙哑的，但每一个字都听得清。
“别哭。”
沈玉哭得更厉害了。
不是那种嚎啕大哭，是那种整个人缩成一团、肩膀剧烈抖动、脸埋在膝盖里、哭得喘不上气的那种。
她的后背靠着梧桐树，缩在那里，像一只被雨淋湿的鸟，翅膀贴在身上，羽毛黏成一缕一缕的，飞不动了，也不想飞了。
“你在哪。”
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