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正午的日头像块烧红的烙铁，狠狠砸在高原上，碎石被晒得发烫，踩上去能透过军靴烫到脚心印度裔士兵们拖着灌了铅似的腿，松垮地晃上山包，队伍拉得老长，有人拄着步枪喘气，有人边走边扯领口散热，磨磨蹭蹭半天才挪到距离华夏军阵地500米的位置。
他们眼神涣散，枪托随意抵在肩上，全然没意识到，前方那片看似平静的土坡后，正藏着致命的杀机。
突然，一阵刺耳的金属嘶吼划破燥热的空气——
“哒哒哒哒哒哒！
砰砰砰！”
华夏军阵地上，重机枪率先撕开沉寂，步枪也随之齐鸣，子弹如决堤的洪水般喷涌而出，织成一张密不透风的火力网，瞬间封锁了山包与阵地间的所有通道。
冲在最前列的印裔士兵还没来得及抬枪，胸口就炸开一团暗红的血花，身体像被抽去支撑的麻袋，重重摔在碎石上，抽搐了两下便没了动静。
紧随其后的人如同被推倒的多米诺骨牌，顺着平缓的山坡从前往后接连栽倒，有的额头撞在石头上迸出脑浆，有的被后续冲来的同伴踩在脚下，凄厉的惨叫声混着枪声，在空旷的戈壁上回荡，鲜血很快浸透了脚下的沙土，顺着地势汇成细细的血溪流向下坡。
“我的天！
不！
这不可能！”
一个满脸稚气的印裔士兵僵在原地，双手死死攥着步枪，指节泛白。
他约莫十八九岁，脸上还带着未脱的青涩，是第一次踏上战场。
当亲眼看见同乡在前一秒还鲜活的身影，下一秒就轰然倒地，胸口的血窟窿汩汩冒血时，他瞳孔骤缩，大脑一片空白，嘴里发出惊恐的破音，整个人像被钉在地上，连眨眼都忘了。
“喊什么！
快撤！”
身旁一个皮肤黝黑、满脸胡茬的老兵猛地拽住他的胳膊，语气急促如战鼓。
老兵额角的汗珠顺着皱纹滑落，眼神里满是焦灼——他经历过三次战场厮杀，比谁都清楚此刻停留就是等死。
拽着新兵转身的瞬间，一颗子弹擦着老兵的耳际飞过，打在身后的石头上溅起火星，老兵吓得浑身一激灵，拽着新兵跑得更快了。
来时的慢悠悠彻底消失不见，撤退的印裔士兵们丢了所有章法。
有人嫌步枪太重，随手往地上一扔；有人腰间的刺刀晃荡碍事，干脆解下来甩在一旁；还有人连军帽掉了都顾不上捡，只求能减轻一丝重量，跑得再快一点。
他们像被猎枪惊到的兽群，又似加了涡轮增压的机车，双腿交替得几乎成了残影，奔跑速度比来时快了足足几十倍，慌不择路地朝着后方的日不落人大营逃窜，扬起的尘土遮天蔽日，连正午的阳光都被滤成了昏黄色。
这场短暂的恶战前后不过一小时，印度裔士兵在华夏军阵地前丢下四五百具横七竖八的尸体，有的蜷缩成一团，有的四肢扭曲，还有的被马蹄（后续撤退混乱中马匹踩踏）碾得血肉模糊，惨不忍睹。
所有方向的进攻全线溃败，只留下满地狼藉的武器、丢弃的背包和刺鼻的血腥味，在戈壁的高原里弥漫。
日不落人搭建的大营里，指挥官波特尔正端坐在遮阳棚下的木椅上，手里把玩着黄铜望远镜，指尖摩挲着镜身上的刻纹。
他穿着笔挺的军礼服，肩章上的徽章在阳光下闪着光，满脸都是胸有成竹的傲慢——在他看来，印度裔士兵虽战斗力一般，但胜在人数众多，拿下华夏军占据的小小山包，不过是手到擒来的事。
可当望远镜里出现溃逃的士兵身影，像潮水般涌向大营时，波特尔脸上的笑容瞬间僵住，猛地将望远镜摔在面前的木桌上，“啪”
的一声，镜身磕出一道裂痕。
“该死的胆小鬼！
你们怎么敢这么快就撤回来！”
他猛地站起身，怒视着冲回大营的印度裔士兵，怒吼声震得帐篷布微微发颤，唾沫星子溅在身前的地图上。
可看着士兵们丢盔弃甲、魂飞魄散的模样，他又无可奈何——总不能让身为指挥官的自己，冲上去和华夏军拼杀。
“波特尔先生，”
身旁的参谋轻轻咳嗽一声，上前一步低声提醒，语气里带着几分不易察觉的担忧，
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