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父亲在门外等着。
周霁薇已经快记不住父亲的样子了。
他总是在外面，总是在忙，偶尔回来也是深更半夜，她早就睡着了。
她对这个男人的印象，几乎全是“背影”
——他去上朝的背影，她去书房的背影，她转身离开的背影。
但那一晚，父亲在。
他蹲下来，和她平视。
烛火把他脸上的纹路照得很清楚——法令纹很深，像刀刻出来的；眼角有细纹，像扇面一样散开；嘴唇干裂，起了皮；眼睛里全是血丝，像几天没睡过觉。
他看着周霁薇，沉默了很久。
周霁薇看着他，忽然觉得这个男人很陌生，又很熟悉。
陌生是因为她几乎没见过他——在这三年的时间里，他和她说过的话加起来可能不超过十句。
熟悉是因为——她每天早上照镜子的时候，都能看见和他的相似之处。
一样的眉眼，一样的下巴，一样的抿嘴时的表情。
这是血脉里刻着的东西，不需要相处，生来就有。
“你要去一个地方。”
父亲终于开口了，声音沙哑得不像话。
不是平时那种“老爷回来了”
的沙哑，是那种用嗓子过度、又没喝过水的沙哑，像砂纸在木头上磨，“去你叔父那里。”
“叔父？”
“你母亲的弟弟。
在白马寺出家。”
周霁薇愣了一下。
白马寺。
这个名字她好像在哪儿听过。
不是这一世——这一世她才三岁，没出过家门。
是前世。
前世她好像在某本书里、或者某个纪录片里，看到过这个名字。
但她想不起来了。
三岁的脑子太小了，前世的记忆像隔着一层毛玻璃，模模糊糊的。
“要去多久？”
她问。
父亲没有回答。
他从怀里掏出一个布包，塞进周霁薇的行囊里。
行囊是母亲连夜赶出来的，深蓝色的粗布，针脚密密实实的，走得整整齐齐。
母亲的女红一向好——不止是好，是那种“你挑不出毛病”
的好。
每一针都扎得规规矩矩，每一线都走得端端正正，像她这个人一样，不越雷池一步。
“里面有银票、信、一块玉佩。”
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