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那栋英国小楼的木头楼梯比爷爷的拐杖还老，踩上去时发出的“咯吱”
声像牙齿咬碎冰碴，每一步都在跟我说话。
我攥着爸爸的衣角往上爬，手指抠着他藏青色的布衫，把布料捏出一道道褶子。
爸爸的办公室在二楼，门是深棕色的胡桃木，铜把手被几代人的手磨得发亮，上面刻着歪歪扭扭的花体字母，我不认识，只觉得像一群蜷着腿的小虫子。
“别乱跑。”
爸爸推开门时回头看我，眼镜片后面的眼睛皱成一团，像被揉过的纸，“尤其是别去三楼，门锁着呢，钥匙早丢了。”
我点点头，眼睛却瞟向走廊尽头的阳台。
阳台围着铸铁栏杆，漆掉得一块一块的，露出里面的铁锈，像结了层暗红的疤。
楼下是个四四方方的小院子，铺着青石板，角落里长着几丛狗尾草，风一吹就歪歪扭扭地鞠躬，穗子上的绒毛在阳光下飞，像一群小虫子。
爸爸忙起来就成了打字机的影子。
他对着桌上那台黑色的老打字机“哒哒”
敲，指节敲在按键上用力得发红，烟灰缸里的烟蒂堆成小山头，烟雾裹着他的头，像个会冒烟的蘑菇。
我溜到阳台，趴在栏杆上往下看，青石板被太阳晒得发白，狗尾草还在鞠躬，什么都没有。
直到第四天下午，我看见她了。
穿件明黄色的斜襟褂子，蓝布裤子卷着裤脚，露出脚踝，脚边放着双黑布鞋。
她怀里抱着个孩子，站在院子中央，背对着我，往西边看——西边是院墙，墙头上爬着野蔷薇，叶子密得像帘子。
阳光照在她身上，黄褂子亮得晃眼，可影子却淡淡的，像张被水浸过的薄纸，贴在青石板上。
“喂！”
我朝她喊，声音撞在楼下的石板上，弹回来一点碎碎的回音。
她没动，像没听见。
怀里的孩子也没动，脑袋歪在她肩膀上，后脑勺的胎发稀稀黄黄的，看不真切脸。
我急了，顺着木楼梯往下跑。
“咯吱、咯吱”
，楼又在说话，这次的声音有点急，像在气呼呼地喘。
跑到一楼，我愣了——一楼的门是锁着的，黄铜锁头锈得发绿，我从没见过爸爸打开它。
那扇门比二楼的还旧，门板上裂着道缝，像咧开的嘴，黑黢黢的看不清里面。
怎么下去？我绕到办公室的另一边，那里有个窄窄的后门，爸爸说过是给清洁工走的。
门没锁，一推就开，“吱呀”
一声，像老太太咳嗽时漏了气。
院子里空荡荡的。
青石板晒得烫脚，我光着的脚丫差点被燎起泡。
狗尾草还在鞠躬，野蔷薇的影子投在墙上，晃晃悠悠的，可黄衣女人和孩子不见了，连点脚印都没有。
西边的院墙根有个排水孔，砖缝里长着苔藓，绿油油的，什么都藏不住。
“奇怪。”
我挠挠头，刚要转身，听见头顶“咯吱”
响。
抬头一看，二楼阳台上，黄衣女人正趴在栏杆上看我。
还是那件明黄色的褂子，怀里抱着孩子，这次是正对着我，脸白白的像墙上的石灰，眼睛黑洞洞的，没看我，看我身后的青石板，像在找什么东西。
我吓得往后一蹦，脚后跟磕在门槛上，疼得“嘶”
了一声。
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