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没人应。
楼梯的“咯吱”
声停在二楼和三楼之间的转角，好像那个人就站在那里，隔着扶手往下看。
再回头，院子里的黄衣女人和孩子又不见了。
青石板上，多了个小小的银锁，红绳缠在上面，在阳光下亮得刺眼——跟我梦里看见的一模一样，锁上的“安”
字被磨得圆圆的，边角滑溜溜的。
我刚要下楼去捡，阳台的铸铁栏杆突然“哐当”
响了一声，像被谁踹了一脚。
我吓得缩回脚，抬头看见三楼的门把手动了一下，慢慢地，转了半圈，像是里面有人在推门。
“爸爸！”
我尖叫着往办公室跑，推开爸爸的门时，他正站在窗边，背对着我，望着楼下的院子，手里的烟烧到了尽头，烫了手指也没察觉。
“爸爸！
三楼的门动了！”
我扑到他身上，他的后背硬邦邦的，像块石头。
他慢慢转过身，脸上没有表情，眼镜片后面的眼睛红红的，像刚哭过。
“没事。”
他摸摸我的头，声音哑得像被砂纸磨过，“风刮的，老房子都这样。”
可他说这话时，眼睛却瞟着三楼的方向，嘴角在发抖。
那天下午，爸爸没再敲打字机。
他坐在椅子上，一根接一根地抽烟，烟蒂又堆成了小山头。
我坐在角落里的小板凳上，盯着阳台的方向，心里像压着块石头。
三楼的门再也没动过，可我总觉得，转角的楼梯上，有个影子站在那里，一直看着我们。
，！
快下班时，爸爸突然站起来，从抽屉里翻出一把黄铜钥匙，上面挂着个红色的穗子，穗子都快磨没了。
“走，带你去三楼看看。”
他的声音还是哑的。
我吓得往后缩：“我不去。”
“没事。”
他拉起我的手，他的手心全是汗，凉凉的，“看看就知道了，什么都没有。”
三楼的楼梯比二楼的更陡，木头也更松，每一步都“咯吱咯吱”
地喊救命。
快到转角时，我看见扶手上有个黑手印，像有人刚摸过，沾着点湿乎乎的东西。
爸爸把钥匙插进锁孔，“咔哒”
一声，锁开了。
门“吱呀”
一声往里开，一股灰尘味混着霉味扑过来，呛得我直咳嗽。
里面很暗，只有一扇小窗户，窗帘拉着，阳光从缝里钻进来，照出无数飞舞的灰尘。
“开灯。”
爸爸的声音在黑暗里有点抖。
我摸索着找到开关，“啪”
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