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四川的清明节总裹着层湿冷的雾。
我站在半山腰的田埂上，裤脚沾着黄泥巴，冷得直跺脚。
舅妈蹲在旁边扯野菜，铁镰刀“唰唰”
割着草，露水溅在她的蓝布围裙上，洇出星星点点的湿痕。
“你爸咋还没来？”
舅妈直起身，用袖子擦了擦额头的汗，“这雾都快把山吞了。”
我往对面的山坳看，雾确实浓，像化不开的牛奶，把树尖都泡得发白。
“说是去买香烛了，路上耽搁了。”
我裹紧外套，眼睛还在雾里扫——今天要给妈妈上坟，她走了三年，坟头的草该除了。
就在这时，雾里晃出个影子。
在对面山坳的老槐树下，背对着我们，背着个竹背篓，篓子口鼓鼓囊囊的，像装着些枯枝。
那人穿着件灰扑扑的褂子，裤腿卷到膝盖，露出的小腿在雾里泛着白。
“爸！”
我扯着嗓子喊，声音撞在雾里，散得软绵绵的，“这儿！”
影子没动，还是背对着我们，像块钉在地上的石头。
“爸！”
我又喊了一声，手拢在嘴边。
舅妈直起腰，顺着我指的方向看，眉头皱成了疙瘩。
“喊啥？”
她的声音有点发紧，“对面哪有人？”
“就那儿啊，老槐树下，背着背篓的。”
我指着影子，“不是我爸是谁？”
舅妈把镰刀往地上一戳，刀柄在泥里颤了颤：“你眼花了吧？那片山坳荒了多少年，除了坟包没别的，哪来的人？”
我再定睛看，影子还在。
背篓的绳子勒在肩上，显出个弯弯的弧度，像我爸平时背柴的样子。
“真有！
你看那背篓，我爸昨天就说要背点新土给我妈培坟……”
话没说完，影子突然动了。
不是转身，是往山坳深处走，一步一步，背篓在身后晃，像拖着个沉重的东西。
雾越来越浓，把他的腿一点点吞掉，最后只剩个背篓顶，在雾里闪了下，没了。
“看见了吧？”
我推了推舅妈，“肯定是我爸，估计没听见。”
舅妈没说话，脸色白得像雾，嘴唇抿得紧紧的，镰刀在手里攥得发白。
“别瞎看了。”
她拉起我就往回走，“你爸来了打电话，咱先去坟地等着。”
她的手冰凉，攥得我胳膊生疼。
我回头看对面的山坳，雾已经把那里填得满满当当，老槐树的影子都看不见了，像什么都没出现过。
走了没几步，手机响了，是我爸。
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