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爷爷生前最爱抽旱烟，尤其是在晚上，坐在门槛上，烟杆斜夹在手里，红光在黑夜里一明一暗，映着他眼角的皱纹。
是爷爷吗？表妹往我身后缩，辫子扫过我的脖子，痒得人心里发慌。
黑影还在走，走到小路的拐角处，停了停，像是在往我们这边看。
虽然看不清脸，可我莫名觉得，他在笑，像每次我放学回家，他站在村口等我时那样，嘴角扯出深深的纹路。
我要告诉奶奶。
我拉起表妹就往屋里跑，脚被门槛绊了一下，差点摔倒。
里屋的门没关严，我们撞进去时，大姑和奶奶正对着爷爷的遗像抹眼泪。
他戴着军帽，嘴里还冒烟。
我趴在奶奶膝头，她的裤子上沾着灶灰，粗糙的手掌拍着我的背，在小路上来回走，走了好久。
奶奶的手顿了顿，随即又轻轻拍起来，节奏像哄婴儿睡觉：是你爷爷回来了。
大姑猛地抬头，眼睛瞪得老大，妈，你别瞎说，小远看错了没看错。
奶奶打断她，声音平静得奇怪，他惦记小远，知道孩子来了，回来看看。
她往堂屋瞟了一眼，军帽在油灯下泛着暗绿色的光，那帽子，他戴了三十年，走的时候我特意给烧了一顶纸的，没想到话没说完，奶奶突然起身，往灶台走。
她从灶膛里摸出两根没烧透的柴禾，用火柴点燃，举在手里就往外走。
火光映着她的白发，像团跳动的雪。
妈！
你干啥去？大姑赶紧跟上。
给你爸照照亮。
奶奶的声音飘在风里，路黑，别让他摔着。
我和表妹扒着门框看，奶奶举着柴禾站在门口，对着小路的方向说：老头子，我看见你了，回来坐会儿吧，小远给你带了城里的烟。
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柴禾烧得响，火星子往天上飞，像一群小虫子。
小路上空荡荡的，黑影不见了，只有风吹过玉米地的声音，比刚才更响了，像有人在哭。
奶奶站了很久，直到柴禾烧成了灰，才慢慢转身回来。
她的眼睛亮得吓人，脸上带着种奇异的笑：他走了，说下次再来看孩子。
那天晚上，我和表妹挤在奶奶的炕上铺着的旧棉絮里。
棉絮有股太阳晒过的味道，还混着淡淡的烟草味，像爷爷的怀抱。
表妹睡得很沉，发出均匀的呼吸声，我却睁着眼睛看屋顶。
椽子上挂着串干辣椒，红得像血，在月光下晃来晃去，像爷爷抽烟时抖动的手。
半夜，我听见堂屋有动静，像有人在翻东西。
悄悄爬起来扒着门缝看，只见月光从窗户纸的破洞钻进来，照在八仙桌上——爷爷的军帽，好像动了一下。
不是风吹的，是帽沿轻轻往上翘了翘，像有人戴着它，抬了抬头。
第二天一早，我被院子里的咳嗽声吵醒。
表妹还在睡，口水沾湿了枕头。
我穿好鞋往外跑，看见奶奶正坐在门槛上，手里拿着爷爷的旱烟袋，往铜锅里装烟丝。
醒了？她冲我笑，眼角的皱纹挤在一起，过来，给你爷爷磕个头。
堂屋的地上摆了个小马扎，奶奶让我对着军帽跪下。
我刚弯下膝盖，就看见军帽旁边的烟袋锅，里面居然有灰——昨天晚上，大姑明明把烟袋刷干净了，说别积着灰，招虫子。
是你爷爷抽的。
奶奶摸着我的头，她的手很凉，他就爱抽这口。
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