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他去撬加油机底座，想找点能用的零件，我在旁边的便利店翻吃的，货架东倒西歪，饼干袋被老鼠咬出洞，饼干渣撒了一地。
角落里的日历被风吹得哗哗响，停在7月16日——今天是我十七岁生日。
阿野，我举着袋蒙尘的奶油蛋糕跑出去，蛋糕上的生日快乐四个字糊成一团，你看！
他回头时，一颗子弹擦着他的耳朵打在加油机上，火花炸响，溅在他脖子上。
他拽着我滚到车底，动作快得像猫，枪在手里转了个圈，的一声，精准地打穿了远处松树顶的头盔。
绿色的头盔掉下来，砸在松针上，发出闷响。
他骂了一句，额角的汗滴在我脸上，咸涩的，他们找来了，比我想的快。
我们从车底爬出来时，他的胳膊中了一枪，血顺着指尖滴在地上，像串红珠子，砸在尘土里，晕开一小朵一小朵的花。
你先走。
他把枪塞给我，枪管还热着，往山里跑，顺着溪流走，他们不敢进密林。
我引开他们。
一起走。
我抓住他的手腕，和在操场时一样烫，甚至更烫，带着血的温度，你说过，死了就什么都没了。
他突然笑了，眼里的光像碎了的星星。
他把我按在加油机后面，低头吻了我。
他的嘴唇很干，带着血腥味和苹果味，还有点泥土的腥气。
淼淼，记住，他的胡茬扎得我下巴疼，别相信警察。
他们抓你不是因为你杀人，是因为你知道得太多。
他没告诉我知道了什么。
只是推了我一把，自己拿着另一把枪冲了出去，枪声和警笛声混在一起，像场难听的交响乐。
我往山里跑，跑着跑着，发现手里的枪不见了，只有半袋被血浸湿的奶油蛋糕，黏糊糊地粘在掌心，甜腻得让人作呕。
两年后，我在一个叫的小镇打工。
面馆开在国道边，老板是对聋哑夫妻，每天用手语比划着交流。
老板娘总爱拍我的手背，然后指我的眼睛，再指她自己的心——她大概是想说，我看着乖，眼里藏着狠劲。
其实她不知道，我每天晚上都在梦里拆枪、装弹，手指记得每一个零件的位置，记得弹簧的张力，记得撞针的弧度，就像记得阿野眉骨的疤。
我留了长发，染成了棕色，遮住半张脸。
穿洗得发白的牛仔裤和帆布鞋，说话时故意放慢语速，带着点怯懦的南方口音。
没人知道我叫林淼，他们都喊我，老板给我取的名字，说像山里的野草，好活。
那天收摊时，天刚擦黑，路灯亮得昏黄。
一个穿警服的男人走进来，帽檐压得很低，肩上的两杠一星在灯光下闪了闪。
他要了碗阳春面，多加葱花，少放酱油。
他吃面时很慢，筷子夹起的葱花都会轻轻吹一吹，像怕烫着。
汤面的热气模糊了他的脸，只能看见挺直的鼻梁，和阿野一样的下颌线。
我握着茶壶的手突然抖了。
搪瓷壶上的为人民服务早已磨得看不清，壶身烫得像阿野当年的手心。
他的眼睛很干净，像山涧的水，可看我的时候，瞳孔里有一闪而过的警惕，和阿野当年看狙击手时一模一样——那是猎人盯住猎物的眼神。
面太咸了。
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