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昨晚刚做完第七台，编号007。
张婆婆录完了她的故事，说要把这个传给她外孙女。”
赵振国点点头：“带我去看看。”
两人踏着湿漉漉的青石路走向祠堂。
雾太浓，十步之外便看不清人影。
可当他们走近村口石碑时，却看见已有几个人影站在那儿??猎户老周、小学教师陈姨、还有守村口的老民兵李叔。
他们都没说话，只是静静望着石碑上的八个字：“门已闭，心自明。”
“你们也感觉到了？”
赵振国问。
老周点头：“昨晚做了个梦。
梦见我爹，他还穿着六十年代的补丁棉袄，站在我家老屋门口，冲我笑。
我没敢上前，怕一碰他就散了。
可他开口了，说：‘儿啊，你终于肯提那年的事了。
’”
陈姨抹了把眼角：“我梦见我姑姑。
她十二岁那年淹死在河里，家里怕晦气，连坟都没立。
可她在梦里跟我说：‘我不怨你们，我只是想有人记得我叫什么。
’”
李叔声音沙哑：“我哥，七九年对越反击战牺牲的。
部队寄回一个盒子，说是骨灰，可轻得像纸灰。
我妈烧了三天三夜的纸钱，嘴里一直念他的小名……昨晚，我听见他在风里叫我‘老幺’。”
四野寂静。
雾中仿佛有无数细碎的声音在低语，像风吹过麦田，又像雨打芭蕉。
小丫忽然开口：“这不是巧合。
《归谣》不是终点，是桥梁。
它让我们听见那些‘不该存在’的记忆??因为没人讲，所以它们只能游荡。”
赵振国走进祠堂。
长明灯静静燃烧，火苗稳定如常。
七台“心灯留声机”
整齐排列在供桌旁，每台都盖着红布。
他掀开第一台的布，轻轻摇动手柄。
喇叭里传出王秀兰的声音，温柔而清晰：
>“我不记得疼……我只记得他的心跳，一下一下，撞在我背上，像鼓点。”
他眼眶一热。
“爸，”
小丫站在他身后，“我想重启一次仪式??不是大寒那种万人齐唱，而是‘个体归谣’。
每个人，为自己未竟的告别，唱一首属于自己的歌。”
赵振国回头：“什么时候？”
“今晚。
大寒前三日。
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