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踌躇再三，陈文翰还是决定硬着头皮，去向父亲坦白这件事。
书房里，紫檀木的书架散发着淡淡的幽香。
陈延年正戴着老花镜翻阅一本古籍，听完儿子有些忐忑的叙述，他缓缓放下了手中的书。
“哦？有这等事？”
陈延年脸上看不出喜怒，只是手指轻轻敲击着红木椅的扶手，“你说他精准判断了几只冷门股票的涨势，用他自己的钱，跟你打赌，赢了只求借我们的运输线一用？”
“是，父亲。”
陈文翰垂首道，“此事是儿子考虑不周，擅自应承......
雨丝如针，斜斜刺入戈壁的沙砾，又被风卷成雾，消散在无边的荒原之上。
吉普车在泥泞中艰难前行，底盘不时磕碰着凸起的石块，发出沉闷的撞击声。
念归靠在后座，手中紧握那支装有矿物质液体的玻璃管，标签上的“等光者”
三字已被雨水晕染得微微模糊，却依旧清晰可辨。
她没有说话，只是凝视着窗外那一片灰蒙蒙的世界。
玉佩贴在胸口，温热未退，仿佛仍残留着林昭阳最后升腾时的余温。
而此刻，它又开始轻微震动，像是感应到了某种遥远的呼唤。
陈老兵从后视镜看了她一眼，嗓音沙哑：“你真打算一个地方一个地方地找下去？全国这么大，失踪的人何止千百……有的连名字都没留下。”
念归缓缓抬头，目光平静如深潭。
“正因为没名字，才更要找。”
她说，“一个人的名字被遗忘，才是真正的死亡。
只要还有人记得，哪怕只记得一个音节、一个笔画，他就还在。”
车内陷入沉默。
只有雨点敲打铁皮的声音，节奏缓慢，像某种古老的摩尔斯电码，在天地间悄然传递。
三个小时后，他们抵达乌拉特前旗边缘的一个牧民定居点。
这里曾是军用防空洞群的外围驻防区，上世纪六七十年代因战备需要修建，八十年代中期废弃。
如今只剩下几处塌陷的入口和半埋于黄土中的混凝土通道，当地人称之为“地龙口”
。
一名年近六十的蒙古族老牧民迎了出来，名叫巴图尔，祖辈世代放牧于此。
他听闻有人要进防空洞查“鬼信号”
，起初满脸警惕，直到念归拿出一张泛黄的老照片??那是1971年一支工程兵小队在洞口合影，其中一人正是他的亲弟弟，额尔德尼。
“他还活着？”
巴图尔声音颤抖，“可……可那年雪崩之后，我们只找到了他的棉帽，里面还夹着一封没寄出去的信……”
念归点头：“我不知道他是否还以肉体存在，但我相信，他的意识仍在某个地方回响。
而那个SOS，很可能就是他。”
当晚，他们在巴图尔家暂住。
火塘边，老人翻出那封尘封多年的信。
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