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沈令仪母亲的忌日，是在一个下雨的周三。
苏见微知道这个日子——不是沈令仪告诉她的，是她自己在沈令仪的日历上看到的。
那个日期被一个黑色的圆圈圈住，旁边没有写字，但那个圆圈本身就说明了一切。
沈令仪的日历是那种老式的，一天一格，她用钢笔在上面写字，字迹很小，很密。
只有这一天，她什么都没有写，只是画了一个圈。
那天早晨，沈令仪没有去修复室。
她给项目组发了消息，说身体不舒服。
然后她坐在官帽椅上，穿着那件丝质睡袍，珍珠扣歪歪扭扭地扣着。
她没有修书，没有喝茶，什么都没有做。
只是坐着，看着窗外的雨。
雨打在百叶窗上，沙沙的，像无数只手在翻书。
北京的七月的雨，来得急，去得也快，但今天这雨像是要下一整天——阴沉沉的，灰蒙蒙的，把整个世界都罩在一层水雾里。
窗外的树在雨中摇摆，叶子被雨水打得啪啪响。
苏见微坐在她旁边，也没有说话。
她拿着速写本，但没有画。
她只是坐着，陪着沈令仪。
她们就这样坐着，听着雨声，从早晨坐到中午。
“我妈走的那天，也是这样的天气。”
沈令仪忽然说。
她的声音很平静，平静得像在讲一个别人的故事。
苏见微没有说话。
她只是听着。
“我七岁。
风暴天，雷很大。
窗户没有关，雨飘进来，打在地板上。
我妈穿着白色的睡袍，站在阳台上。
我听到雷声，醒了，去找她。
她站在阳台上，看着天空。
我叫她，她没有回头。”
沈令仪停顿了一下，像是在回忆那个画面。
她的眼睛看着窗外，但看到的不是窗外的雨，是三十年前的雨。
“然后她跳了。”
她说完这句话，低下头，看着自己的手。
那双手——有疤痕的、曾经戴过戒指的手——放在膝盖上，手指微微蜷曲，像两片合拢的贝类。
她看着那些疤痕，看着无名指根部那圈已经消失但还在的白痕。
“楼下有人尖叫。
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