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嵩山少林寺，山门不算雄伟，甚至有些破落——朱漆剥落处露出灰白木胎，像是被岁月啃噬过的骨头。
香火也不鼎盛，只有三两缕纤细的青烟从殿角飘出，还没漫过屋檐就被山风吹散。
就连那块“天下第一名刹”
的匾额，都歪得像是刚被醉汉踹过一脚：左边高，右边低，檐角还挂着半截没烧尽的纸钱，风一吹就啪嗒啪嗒拍打着门板，活像谁在替整个江湖敲着丧钟。
那纸钱边缘焦黑，每拍一下就簌簌落些纸灰，混在门前青石缝的尘土里，分不清是祭奠还是嘲讽。
石惊寒蹲在山门前第三级青石阶上，左手拎着青布小包，右手正用玄铁剑尖小心翼翼撬开一罐梅子酱。
剑尖薄且冷冽，触到封泥时发出“啵”
的轻响，在寂静山门前格外清晰。
酱汁浓稠泛金，午后稀薄日光下漾着琥珀似的光，表面浮着三颗饱满梅子，其中一颗还倔强挂着半片韭菜叶，绿得扎眼。
他盯着那半片叶子看半晌，才缓缓吸溜一口酱汁，酸得眯起眼，眼角挤出几道细纹。
“这‘天下第一名刹’，”
他咂咂嘴，酸味还在舌尖打转，“名头是第一，山门怕是倒数第一。
连门槛都比我家腌菜缸矮三寸。”
说着用剑尖虚虚比划门槛高度，摇了摇头。
顾清风站在他身后三步远，一身青衫洗得发白，却平整妥帖得没有半分褶皱。
湛蓝短剑斜插腰间，剑柄缠着的旧布条已磨得起毛边。
他手里捏着枚青翠欲滴的梅子核——不知何时从石惊寒罐边摸来的——正用拇指指腹慢慢摩挲，核上细微纹路硌着皮肤。
他瞥了眼歪匾，目光在摇摇欲坠的檐角停留一瞬，摇头道：“你错了。
它不是倒数第一，是‘唯一’。
全天下敢把‘第一名刹’挂得比茅厕门还歪的，只此一家。”
声音不高，字字清晰，带着惯有的冷淡笃定。
话音未落，山门“吱呀”
一声开了。
那声音干涩嘶哑，像很久没上过油。
开门的不是扫落叶的老僧，也不是知客僧，是个穿灰布僧衣的小沙弥，约莫十一二岁，光头锃亮，微光下泛着青晕。
眉心一点朱砂痣红得鲜艳，衬得小脸格外白净。
他怀里抱着破陶罐，罐身裂了几道细纹，用草绳胡乱缠着。
罐口朝下，正“滴答、滴答”
漏着暗金色浓稠灯油。
油一落地不四散流淌，反而迅速凝结，化作铜钱大小的赤色莲花，在青砖地上缓缓旋转，仿佛自有生命。
小沙弥抬头看见石惊寒，也不惊讶，咧嘴一笑露出两颗豁牙：“石施主，您来啦？方丈说，您要是再不来，他就要把《归元秘典》卷十二夹进素斋馒头里，蒸熟分给全寺僧人当早课点心。”
说话时陶罐还在漏油，又一朵赤莲在脚边绽开。
石惊寒一愣，剑尖上的梅子酱差点抖落：“……那馒头，能吃？”
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