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他没打开，也没扔，只用布条缠了几圈，塞进包袱侧袋。
然后，他继续练剑。
第九式：孤雁穿云。
第十式：寒江独钓。
第十一式：落叶归根。
一套剑步走完，汗水浸透后背。
他停下，喝水，喘匀气息。
场上其他人早已散去大半，只剩三两人还在角落对练。
他收剑入鞘，拎起水桶，准备回屋。
路过药田小径时，太阳已偏西。
这条路僻静，两侧种着宽叶草药，枝叶遮住半边小道。
他走得很慢，脚步踏实，每一步都踩在实地上。
第一次，身后有脚步跟着。
他停，那脚步也停。
他走，那脚步也起。
他没回头，继续前行。
第二次，同样的节奏，不远不近，始终隔着七八步。
第三次，他故意在一处转角放缓，借墙角那块镜面石反光一瞥——
树后一角黑袍一闪而过，袖口收得极紧，像是怕露出手来。
林舒白不动声色，继续往前走。
他没加速，也没改变路线，依旧按原来的步速，穿过药田，走上通往寒庐区的石阶。
暮色渐浓，山风带着凉意。
他走到自家屋前，掏出钥匙开门。
门轴吱呀一声，他跨进去，没立刻关门，而是站在门框内，听着外头的动静。
远处传来一声鸦叫。
风掠过树梢。
脚步声没有再出现。
他关上门，落闩，吹灭油灯，坐在炕上。
包袱放在腿边，他解开侧袋，取出那个水囊。
手指沿缝线摸了一遍，无异样。
他又凑近鼻尖闻了闻，无味。
最后，他用指甲在扣环内侧轻轻一刮——一道极细的刻痕浮现，形如蛇尾。
他盯着那痕迹看了三息，然后将水囊重新包好，塞进灶底柴堆深处。
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