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在阴影里，在墙角，在灯光照不到的黑暗深处。
林默右手腕的纹路突然变得滚烫。
他咬紧牙关，没有发出声音。
灼热感像烧红的铁丝烙在皮肤上，沿着手臂向上蔓延。
他能感觉到，纹路正在向肘部延伸，线条变得更加复杂，像某种古老的文字，又像扭曲的符文。
萧景琰的手按在了短刃上。
他的目光扫过作坊的每一个角落，眼神锐利如鹰。
油灯的光在他眼中跳动，映出一片冰冷的警惕。
“它来了。”
林默说，声音有些颤抖，“不是本体……是某种……投影。”
话音刚落，工作台上的铜镜突然亮了起来。
那不是反射的光——铜镜本身在发光。
暗红色的光，像凝固的血，从镜面深处渗出，缓缓扩散。
镜中的倒影开始扭曲，林默的脸变得模糊，然后……变成了另一个人。
一个穿着黑袍的人。
看不清面容，但能看见黑袍上的纹路——与林默手腕上的纹路一模一样，只是更加完整，更加复杂。
黑袍人站在镜中，一动不动，但镜面却在波动，像水面被投入石子，泛起一圈圈涟漪。
涟漪扩散到镜框之外。
工作台的桌面开始泛起同样的暗红色光晕。
木质纹理在光中扭曲，像活过来一般蠕动。
空气中弥漫开那股熟悉的焚香气味——麝香、龙涎、没药、苏合香，甜腻而诡异。
“司马晦。”
萧景琰吐出三个字。
镜中的黑袍人缓缓抬起手。
那只手苍白，瘦削，手指细长如枯枝。
手心里托着一面小镜——只有巴掌大，镜面破碎，布满裂纹。
但每一道裂纹都在发光，暗红色的光，像血管，像脉络。
黑袍人的手向前伸。
镜面波动得更剧烈了。
暗红色的光从铜镜中涌出，像粘稠的液体，缓缓流向工作台，流向地面，流向……
林默的右手。
手腕上的纹路骤然爆发出刺目的红光。
剧痛袭来。
林默闷哼一声，身体向后踉跄。
萧景琰一把扶住他，另一只手已经拔出短刃，刀锋直指铜镜。
“滚！”
刀锋划过空气，带起尖锐的破风声。
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