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不是随手塞进去，是放进贴身的暗袋里——铁札甲下面，武服胸口的位置。
钢笔贴着他的心跳。
“给我一点时间。”
他站起来，走回烽燧。
铁札甲的下摆在晚风里轻轻晃动，发出极细的、铁片互相碰撞的叮叮声。
那天晚上，沈墨看见赵云骧坐在陶豆灯下，面前摆着那支碎裂的钢笔。
灯芯是麻线捻的，烧久了会分叉，火苗分成两股。
他用竹签拨了拨，两股合成一股，火苗稳了，光也亮了。
他把钢笔拆开——笔帽，笔身，笔尖，笔舌，储墨囊。
零件一字排开在案上。
他的手是握刀的手，粗大，有力，布满老茧和旧疤。
他试着把弯掉的笔尖一点一点掰回来。
笔尖是金属的，细如针尖。
他的手指太粗，捏不住。
他用刀尖——不是环首刀，是那把短匕，沈墨枕头底下那把。
刀尖极薄，能插进笔尖和笔舌之间的缝隙。
他用刀尖轻轻撬，一点一点。
笔尖往回弯了一点点，但铱粒已经裂了，断面合不拢。
他没有停。
换了更细的工具——一根缝衣针，从皮匠那里借来的。
针尖比刀尖更细，能伸进笔尖的缝隙里。
他用针尖把弯曲的金属片一片一片往回撬，撬一点，对着灯光看一看，再撬一点。
针尖在金属上打滑了好几次，扎进他的指腹。
指腹上多了好几个极小的血点，他没有在意。
沈墨在旁边看着。
赵云骧的背影在灯光里——宽厚的肩背，武服被汗浸透了，贴在身上，勾勒出肩胛骨的轮廓。
他低着头，全部注意力都在那支比他的手指细得多的笔上。
针尖在笔尖上移动，极慢，极稳。
陶豆灯的火苗摇摇晃晃，把他的影子投在夯土墙上，巨大而晃动。
沈墨忽然想起自己穿越来的那天。
他趴在长安西市的黄土路上，手里攥着这支钢笔。
那是他与前世唯一的物理联结。
笔身上有他上辈子的指纹，有病房里消毒水的气味，有那张他写了无数遍又揉掉的论文稿纸的墨渍。
他在汉朝的第一天，攥着它。
他在汉朝的第无数天，它碎了。
但有人替他修。
那个人是握刀的手，手指粗得捏不住笔尖，但他用刀尖，用针尖，一点一点地撬。
不是因为那支笔值钱——在汉朝它一文不值，写不出字，打不了仗，换不来一口粟米粥。
是因为那是沈墨从很远的地方带来的。
赵云骧不知道“很远的地方”
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