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他的手指碰到了陆衍的掌心——很轻，很短，像蜻蜓点水。
他把钢笔攥进手里。
笔身被陆衍的掌心焐热了，温热的金属贴着他的掌心，像一个被还回来的秘密。
“这是何物？”
沈墨攥紧钢笔。
笔夹硌着他的虎口，微微刺痛。
“……家传之物。”
“什么材质？”
“不知道。
祖上传下来的，没人知道是什么。”
他的声音稳住了。
但陆衍注意到——沈墨看见了陆衍的目光落点。
不是在看他的眼睛，是在看他的手。
他的指节发白。
陆衍没有追问。
他垂下眼帘，把面前画着折旧表格的纸折好——对齐全边角，压平折痕，一丝不苟。
收入怀中。
然后他站起来，佩剑在腰侧晃了一下，被他用手按住。
“今日先到这里。”
他走到门口。
竹帘在他面前晃动。
他没有掀帘。
雨不知道什么时候下起来了。
不是四月那种绵密的、一下一整天的小雨，是初夏的急雨——来得快，雨点大，打在屋檐的茅草上噼啪作响。
雨水从屋檐上挂下来，形成一道断断续续的水帘。
竹帘被雨水打湿了，颜色从枯黄变成了深褐。
“沈先生。”
沈墨站在案前，手里攥着那支钢笔。
笔身被他握得发烫。
“……嗯。”
“你的秘密，你不说，我不问。”
雨声很大。
陆衍的声音不大，但每一个字都清清楚楚地穿过雨声，落进沈墨耳朵里。
他顿了一下。
不长，大概一次呼吸的时间。
“但你若想说的时候，我在。”
他撑开伞。
那把青色的油纸伞，靠在门框上，被雨水溅湿了半边。
他撑开它，走进雨里。
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