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赵云骧伸出手，握住了沈墨握刀的手。
他的手很大——虎口的老茧硌着沈墨的掌缘，掌心的温度从沈墨的手背上传过来，温热的，不是烫。
他把沈墨的手和短匕的刀柄一起包在掌心。
血从他的左小臂流下来，沿着他自己的手腕，流到沈墨的手背上，温热的，黏稠的。
“沈墨。
看着我。”
沈墨的目光慢慢聚焦。
从赵云骧手臂上的伤口移到他脸上。
月光照出赵云骧眉心的那道旧疤——斜过左边眉尾，被血溅过，颜色比平时深，像一道被雨水冲刷过的旧河床。
右颧骨上有一道新添的擦伤，应该是刚才扑进来时蹭到门框了。
下颌上溅着血点，不是他的血。
眼睛在月光里是深褐色的，瞳孔微微收缩，正对着沈墨的脸。
“伤到没有？”
沈墨的喉结滚动了一下。
嘴唇上的牙印渗出血来，咸的。
“……没有。”
赵云骧握着他手的那只手，没有松开。
掌心的温度从沈墨的手背传上来，沿着手臂一路蔓延。
沈墨能感觉到自己的心跳正在从那台被暂停的机器里重新启动——一下，停，又一下，又停，然后慢慢恢复了节奏。
不是因为他冷静下来了，是因为赵云骧的手握着他的手。
“刀可以放下了。”
沈墨低头，看着自己握着短匕的手。
手指因为用力过久已经僵硬了——指节发白，关节像生锈的锁芯，一根一根地卡在原位。
他想把手指松开，但手指不听使唤。
赵云骧帮他把手指一根一根掰开。
拇指先松开，然后食指，中指，无名指，小指。
每一根都僵得像冻住的树枝。
短匕从他手里滑下来，赵云骧接住，放在枕头边。
刀柄上留着沈墨的掌温，麻绳被手汗浸湿了一小截，颜色比别处深。
赵云骧站起来。
他走到门口，把两根手指放在唇边，吹了一声短促的口哨。
哨音尖锐，像一根针扎进夜色里。
不一会儿，巷子里响起了脚步声——不是一个人的，是七八个人的，整齐的，沉重的，牛皮战靴踩在青石板上的声音。
北军的巡夜士兵到了。
领头的什长站在门口，目光扫过屋内——翻倒的搁架，散落的纸，墙上的血，倒在地上的三个人。
他的表情没有变化。
北军的人，见惯了血。
赵云骧交代了几句：把三个刺客押回北军大牢，严加看管，不许任何人接触。
喉咙碎的那个，看看还有没有气，有气就救，没气就拖走。
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