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他的笔在纸上停住了。
然后他听见了敲门声。
不是风吹的。
风敲门是乱的，轻一下重一下，没有节奏。
这敲门声是有节奏的——三下，不急不缓，每一下之间的间隔一模一样，像有人用指关节在一扇很远的门上敲。
咚。
停。
咚。
停。
咚。
沈墨的手下意识地伸向枕头底下。
手指摸到了短匕的刀柄。
麻绳缠绕的纹路硌着掌心。
他握住它。
手不抖了。
敲门声又响了。
三下。
同样的节奏。
“沈墨。”
是赵云骧的声音。
沈墨把短匕放下。
刀柄上还留着他掌心的温度。
他站起来，走到门边。
门闩是新换的榆木，卡在凹槽里，严丝合缝。
他握住门闩，往上提。
木头和夯土摩擦，发出极轻的沙沙声。
门开了。
赵云骧站在雨里。
他没有撑伞，没有戴斗笠。
雨水从他头顶浇下来，深色的武服湿透了，贴在他身上，勾勒出肩背的轮廓。
衣料吸饱了水，颜色从深灰变成了近乎黑色，沉甸甸地垂着。
水从他的发髻上流下来，沿着眉骨、鼻梁、下颌，一滴接一滴地落。
他的眼睫上挂着水珠，每一次眨眼，水珠就碎成更小的水雾。
他眉心的那道旧疤被水浸湿后，颜色比平时深了一个色号，从浅褐变成了深褐，像一道被雨水冲刷过的旧河床。
他手里提着一个东西——一根新的门闩。
榆木的，比旧的那根更长，更厚，两端削得整整齐齐。
木头表面还带着刨花的毛茬，没有被岁月和手掌磨圆。
是一根全新的门闩。
“让开。
我换门闩。”
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