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席面上的人形印子很淡，但看得出来——肩宽，腰窄，是个成年男人的身形。
韩安的兄长。
他不在了。
沈墨没有问是怎么不在的。
他蹲下来，手指摸了摸席面。
草席粗糙，编得紧密，被人体温焐过很多年，表面有一层温润的光泽。
“多谢。”
“谢什么。
旧席子，不铺也是收着。”
晚饭是粟米粥，配腌菜。
韩安在院子里生火，陶灶是用碎砖垒的，灶膛里塞了干芦苇和枯树枝。
火镰咔咔打了好几下，火星溅在芦苇上，噗地燃起来，火苗舔着灶口。
他把陶釜架上去，倒水，下粟米。
粟米是去年秋天收的，在陶瓮里存了一冬，颜色从金黄变成了暗黄。
水开了，粟米在釜里翻滚，咕嘟咕嘟，粥香慢慢飘出来。
三个人围着陶灶，蹲在地上吃。
韩虎捧着碗，把脸埋进碗里，呼噜呼噜喝粥，粥从嘴角溢出来，他用袖子擦，袖子已经脏得看不出原来颜色了。
韩安用筷子敲了他手背一下。
“慢点。
没人跟你抢。”
韩虎慢了两口，又快起来。
韩安没再敲。
沈墨端着碗。
粟米粥煮得稠，米粒都煮开了花，汤是淡黄色的。
放了盐，有一点点咸味，还有柴火的焦味——釜底粘了一点糊，焦味融进粥里。
腌菜是蔓菁，切碎了，齁咸，咬一口要咽一大口粥。
他上辈子在病房里吃的病号饭，少盐少油，淡出鸟来。
这碗粥是咸的，腌菜是咸的，连柴火的焦味都带着一种粗野的烟火气。
他一口一口地喝。
粥很烫，烫得舌尖发麻。
他没有吹，让粥在嘴里慢慢变凉。
韩虎边吃边拿眼睛瞟他，终于忍不住问：“沈哥，你是哪里人？”
“不记得了。”
“那你记得什么？”
沈墨用筷子拨着碗里的粥。
粟米粒在碗底沉淀下来，形成一层厚厚的米浆。
他用筷子搅了搅，让米粒重新浮起来。
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