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他握住刀柄，刀身在掌心里转了一圈——不是花式，是调整角度——然后还刀入鞘。
刀身滑进鞘里，发出一声绵长的、金属与皮革摩擦的低吟。
动作流畅得像水。
“明天继续。”
他转身走了。
走出几步，停下。
没有回头。
“翰墨校尉。”
沈墨还在喘气。
汗水流进嘴里，咸的。
“……嗯。”
“你举刀的样子，不像第一次。”
他走了。
背影走进校场边缘的暮色里，被黄土和夕阳吞没。
沈墨站在校场上，夕阳把他的脸照得发烫。
手臂还在抖，肩膀还在抖。
汗从下颌滴下来，落在脚下的黄土上。
他低头看着自己的手——虎口被麻绳硌红了，掌心上横着好几道新的压痕。
但他忽然发现，自己的脊背，在举刀的那三十息里，从来没有挺得那么直过。
不是被赵云骧的手托着的时候，是赵云骧松开手之后。
他一个人举着那把刀，刀尖往下坠，手臂在抖，整个人都在抖。
但他的脊背是直的。
他上辈子在轮椅上，脊背永远是弯的。
不是他不想直，是肌肉没有力气。
他在轮椅里坐成了那个形状，肩胛骨内收，胸椎后凸，像一个被长期挤压的问号。
这辈子他站起来了，但脊背还是带着轮椅的弧度。
韩安说他走路像一根被风吹弯的芦苇。
现在他知道了，芦苇可以被风吹弯，也可以自己站直。
他把那只还在发抖的手握成拳。
指甲掐进掌心，被麻绳硌过的地方微微刺痛。
他举过刀了。
韩安还在校场外等他。
他得去告诉韩安，从今天起，每天傍晚都要来校场。
韩安大概会说：你连马都不会骑，学什么刀。
他会说：骑马也学。
韩安大概会摇摇头，说你这脑子真不知道是怎么长的。
然后明天傍晚，韩安还是会蹲在校场外那棵槐树下，叼着草茎，等他出来。
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