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陈默的血液似乎都凝固了，眼睛死死盯着那道门缝。
黑暗从里面渗出来，比窗外的夜色更浓。
文档上的字还在自顾自地往下跳：“你不想看看吗？”
“看看我现在的样子。”
“你很会写，不是么？写别人的恐惧。”
光标闪烁，像一个无声的催促，又像一个冰冷的嘲笑。
看？不看？“写”
她……原来是这样“写”
。
不是用笔，是用他的命，用他的恐惧当墨水。
陈默喉咙里发出“嗬嗬”
的声音，想移动，想逃跑，但身体背叛了他。
眼睛却像被磁石吸住，无法从门缝上移开。
那黑暗里，有什么东西在动。
很慢，很轻。
一只苍白的手，从门缝里伸了出来。
手指纤长，指甲却是诡异的乌黑，搭在深色的柜门上，对比鲜明得刺眼。
文档上，字迹疯狂涌现，速度越来越快，仿佛有一个看不见的狂躁灵魂正在借他的键盘倾泻：“她出来了。”
“一步。”
“两步。”
“地板很凉，她没有穿鞋。”
“你在发抖。
陈默，你怕什么？你不是一直在找‘真实’的素材吗？”
“我，就是最真实的。”
那只手完全伸了出来，接着是另一只。
两只手抓住柜门边缘，缓缓地，将门推开更大的角度。
咯吱——木头摩擦的声音干涩刺耳，刮擦着陈默的神经。
首先映入眼帘的，是一角红色。
鲜艳的，流淌般的红，从柜内深沉的黑暗里凸显出来。
然后是垂下的黑发，遮住了大半张脸。
“抬头。”
文档命令。
柜子前的“它”
，或者说“她”
，缓缓抬起了头。
黑发向两边滑开，露出一张脸。
陈默的呼吸停止了。
那不是一张完整的脸。
皮肤是死寂的青白，布满了细密的、蛛网般的裂纹，像是干涸龟裂的土地。
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