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那幡看起来比下面六面“新”
一些，但也仅仅是相对而言。
布料同样是惨淡的灰白色，但在手电光下，隐约能看到上面有暗红色的纹路。
不是画的。
像是……绣上去的？针脚细密，图案扭曲。
陈默的心脏狂跳起来，擂鼓一样撞击着胸腔。
他告诉自己快走，立刻，马上。
可一种混合着恐惧和致命好奇的力量攫住了他。
他像着了魔，脚下一步一步，挪向那棵巨大的榕树。
距离在缩短。
五米，三米……腐叶和泥土在脚下发出轻微的咯吱声，在这绝对寂静里被放大成惊雷。
他终于站在了树下，仰起头。
手电光柱变得不稳，光圈在那第七面幡上跳动。
暗红色的纹路逐渐清晰——那是一个名字。
一个生辰八字。
“林秀娥，庚申年七月十五子时三刻……”
字迹是繁体，绣工拙劣却异常执拗，一笔一划都透着一股阴冷的恨意，或者……召唤？“林秀娥……”
陈默无意识地念出了声，声音干涩嘶哑。
就在他话音落下的瞬间！
那第七面幡，毫无征兆地，猛地向上一扬！
没有风。
下面六面幡纹丝不动。
只有这第七面，像是被一只无形的手狠狠扯了一把，笔直地向上飞起，展开，发出“哗啦”
一声裂帛般的脆响，在死寂的夜空中刺耳至极。
陈默吓得倒退一步，手电筒差点脱手。
幡角垂下，再次静止。
然而，那幽幽的、仿佛从地缝里钻出来的女声，就在他耳边，不，是在他脑子里直接响了起来：“轮到你了……”
声音并不大，甚至有些飘忽，却带着冰冷的湿气，钻进他的耳朵，顺着脊椎一路滑下，冻结了全身的血液。
“谁？！”
陈默猛地转身，手电光胡乱扫向四周。
破碎的老屋，歪斜的篱笆，丛生的荒草……空无一人。
只有他自己的影子，在手电光下被拉得忽长忽短，疯狂舞动。
“轮到你了……”
声音又响了一次。
这次更清晰，带着一种确凿无疑的指向，就是冲着他来的。
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