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“滴答。”
一声清晰的水滴落地的声音，将他从混沌中惊醒。
书店里很安静，只有他自己的心跳。
但空气变了。
不再是书本纸张的干燥气味，而是……一股浓重的、地下深处的泥腥味，混合着水藻腐烂的微臭。
陈默僵在原地，脖颈后的寒毛根根倒竖。
“滴答。”
又是一声。
来自书店内侧，他的卧室方向。
他缓缓地、极其缓慢地转过头。
卧室门关着，门下缝隙里，一片濡湿的痕迹正在缓缓蔓延开来，在昏暗光线下，反射着诡异的微光。
那是水渍，带着泥浆的浑浊。
有什么东西，在他卧室里。
而且，是湿的。
陈默抓起桌上的一把裁纸刀，刀柄冰冷，给他一丝虚妄的勇气。
他赤着脚，踩在冰冷的地板上，无声地挪到卧室门前。
泥腥味浓得几乎令人作呕。
他深吸一口气，猛地拧开门把手，推开——卧室里空无一人。
床铺整齐，窗户紧闭。
但地面上，从门口到窗前，留下一行清晰的、湿漉漉的脚印。
脚印不大，沾染着泥浆，正是那种地下深层的黄褐色黏土。
脚印最终消失在紧闭的窗前，仿佛留下它的东西凭空蒸发，或者……穿墙而出。
陈默的血液都要凉了。
他顺着脚印走到窗前。
窗台上，没有水迹。
脚印在窗前的地面上终止。
而在那最后两个脚印之间，地板上，静静地躺着一支笔。
一支老旧的黑色钢笔，笔帽是旋转式的，金色的笔夹已经黯淡。
陈默认得它。
这是祖父陈青山生前用了大半辈子的钢笔，他去世后，这支笔和其他一些旧物一起收在老家的一个铁盒里，怎么会出现在这里？他蹲下身，手指颤抖着，几乎不敢去碰。
终于，他捡起了钢笔。
入手冰凉，带着水汽。
笔身上似乎还沾着一点未干的泥渍。
然后，他看到了地板上的字。
就在那摊未干的水渍旁，有人用钢笔尖，蘸着泥水，在地板上划下了痕迹。
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