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第二夜，陈默刻意熬到很晚。
他对着空白的文档发愣，耳朵却竖着，捕捉窗外的每一丝声响。
只有风声，呜咽着穿过楼宇间的缝隙。
他忍不住，再次掀开窗帘一角，偷偷望出去。
对面三楼，那扇窗户依旧漆黑。
他松了口气，自嘲地笑了笑，准备去厨房倒杯水。
视线下移，无意中扫过楼下的空地。
全身的血液瞬间冻住。
单元门前的空地上，站着一个人影。
红色的、长长的人影。
是昨晚那个女人。
她不再在对面楼上，而是直接站到了他楼下。
依旧穿着那身刺目的红衣，仰着头，脸正对着他窗口的方向。
夜色浓重，看不清面容，只有一种白惨惨的轮廓。
更让陈默头皮发炸的是，她的脖子以一种极其缓慢、极其不自然的幅度，左右转动着。
每转动一下，就传来一声轻微的、却清晰无比的——“咔…咔…”
像是生锈的铰链在强行扭动，又像是骨头在摩擦。
陈默魂飞魄散，猛地向后栽倒，后脑勺磕在桌角上，疼得他眼前发黑。
他连滚爬爬地扑到窗边，死死拉上窗帘，用背抵住，大口喘息，浑身抖得像风中的落叶。
不是幻觉。
绝对不是。
他在墙角缩了一夜，手里紧紧攥着一把从厨房找来的水果刀，直到天光泛白，楼下早起的鸟开始鸣叫，他才虚脱般瘫软下来。
第三天，恐惧变成了另一种麻木的焦虑。
他不敢出门，点了一整天外卖。
下午，门铃响了。
不是外卖员。
一个没有任何标识的快递纸盒，静静地放在门口。
寄件人信息空白。
收件人，是他的名字，笔迹是一种古怪的、带着某种颤抖的工整。
陈默颤抖着手把盒子拿进屋，拆开。
里面没有别的东西，只有一本册子。
一本老式的、硬壳封面的笔记本，边角磨损，纸张泛黄，散发着一股陈旧的灰尘和淡淡霉味。
他翻开封面。
扉页上，赫然写着他的名字：“陈默”
。
字迹和快递单上的一样。
下面还有一句话，墨水颜色略深，像是刚写上去不久：“你终于回来了。”
陈默的手抖得几乎拿不住本子。
他深吸一口气，强迫自己翻下去。
里面的内容，让他的呼吸彻底停滞。
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