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不知过了多久，可能很久，也可能只有一分钟，他抱起药箱，一步步走向山坡。
他要回到那个洞窟去。
那里有篝火，很暖和。
他盲目又混乱地想着，脑海中的一切都不复存在，他像设定了既定目标的人偶，无论如何都要达成。
越过丛丛树海，他看见了风雪之中行进的一队敌军。
痛苦，自责，愧疚，挫败，憎恨，愤怒，自我厌弃。
种种情绪杂糅进那不复跳动的灵魂中，被鲜血与风霜洗炼，他麻木地抬起眸，冻到僵硬的手指捏在枪管，往后一扯，上膛。
“子爵，子爵。”
他呢喃着，从腰间扯出匕首。
他形单影只，又宛如战神。
都杀了，一个不留。
枪响在暴风雪的雨夜里，一具具尸体滚下山坡，谢敏踏进雪里，开枪时脱出的弹壳埋葬进狂风中，再无踪迹。
他不知道自己是怎么走回山洞的。
漆黑一片的洞穴再无余温，浓重的血腥气从洞穴墙壁上传来，有明显交战痕迹。
被熄灭的篝火只剩黑色残渣，谢敏将药箱放下，那种渗入灵魂的冷将他彻底淹没。
像被放逐到海底，心里某处被血淋淋地挖了个空，风从中猛灌，令他呼吸骤停。
他跪在炭火前，用冻伤的手指触碰着那片空旷地面。
那里已经连傅闻安的一丁点余温都没有了。
刺痛从指尖传来，被尖锐石块一刮，滋出细密血痕。
他沉默地垂下头，睫毛因痛苦而轻轻颤抖，他攥紧拳头，抓住一地碎渣。
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