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他一步步走过，目光扫过那些熟悉的字迹：
>“若世人皆沉默，我愿做第一声呐喊。”
>
>“善不是强者施舍，而是弱者彼此搀扶。”
>
>“不要崇拜光，去做那个点灯的人。”
他的呼吸渐渐沉重。
走到最深处，他看见一面完整的石墙，中央刻着一行最大最深的字：
>“陈砚，你终于来了。”
他猛地跪下。
这不是预言，而是等待。
她早就知道他会来，就像知道他会归来长安、重建守烛脉络、亲手埋葬引心笛一样。
他颤抖着手掏出随身携带的笔记本，翻开一页页写满却从未寄出的信。
有道歉，有忏悔，有思念，也有疑问。
他一字一句读出来，声音低哑却清晰，在空旷山洞中回荡。
读完最后一封，他忽然听见身后有动静。
转身望去，洞口站着一个小男孩，约莫十岁，穿着破旧棉袄，手里拎着一只迷你版的黑邮筒，是用铁皮罐改装的。
“叔叔，”
孩子怯生生地说，“我可以把信放这儿吗？”
陈砚点头，挪开身子。
孩子走上前，小心翼翼地将一封信塞进石缝，然后双手合十，闭眼默念了几句。
做完这一切，他抬头问：“你会帮我念吗？”
“当然。”
陈砚接过信，展开。
纸上歪歪扭扭写着：
>“爸爸，村里人都说你死了。
可我不信。
你说过要带我看雪莲的。
今年花开了吗？我还活着，你也一定要活着。”
陈砚久久不能言语。
他想起自己年少时也曾写过类似的信，寄给战死的父亲。
那时无人回应，信纸最终被风吹进了河里。
他蹲下身，认真看着孩子的眼睛：“我会帮你找他。
如果找不到……我就陪你去看一次雪莲。”
孩子笑了，露出缺了一颗牙的笑容：“谢谢叔叔。
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