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——
叼烟的中忍从草丛里爬出来，半边脸肿得像猪头，牙齿缺了两颗，满嘴是血。
他踉蹌著走到岩隱上忍的尸体旁边，踢了一脚。
尸体不动。
他又踢了一脚。
然后他一屁股坐在地上，开始笑。
笑著笑著，眼泪流下来了。
不是哭，是笑出来的眼泪。
他还活著。
那个上忍死了。
他还活著。
他看了一眼朔戈——那孩子蹲在抱手臂的队友身边，检查伤势，动作熟练得像做了很多次。
叼烟的忽然觉得喉咙很乾。
他想起出发前自己问的那个问题——
“你杀过人吗？”
他以为答案是“杀过”
，是那种在边境捡漏杀了一个重伤的敌人，是那种运气好补了一刀，是那种事后会发抖会做噩梦的“杀过”
。
不是这种。
不是踩著岩刺冲向上忍的这种。
不是把刀投出去再用拳头砸上去的这种。
不是站在尸体旁边、连呼吸都没乱一下的这种。
这不是“杀过”
，这是——杀过很多次。
杀到已经习惯了。
抱手臂的那个躺在三米外的地上，胸口塌了一块，动不了，但他还睁著眼睛。
他看著朔戈，看著那个七岁的孩子给他检查伤口、撕绷带、止血。
手很稳，没有抖。
他想起自己说的那些话——“你知道我们是去杀人吗？”
“你知道人死了是什么样吗？”
现在他知道是谁不知道了。
不是这个孩子不知道，是他自己不知道。
他不知道一个七岁的孩子可以杀人杀得这么干净，杀完人之后可以包扎伤口包得这么利落。
杀人和救人，在那双手里，是同一件事。
——
朔戈把绷带繫紧。
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