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不是眼泪，是血。
暗红色的，从眼角渗出来，顺著脸颊往下淌。
他的眼睛在烧——不是冰，是烧。
那种从眼球后面烧起来的、把一切都烧成灰烬的火。
他闭上眼，想压住那团火，但它压不住。
它在眼眶里烧，在脑子里烧，在心里烧。
宇智波朔戈想起镜走的那天。
晨光从门缝里涌进来，把那个背影镀成金色。
他说“浆果糕在桌上，记得吃”
。
他说“別放坏了”
。
他笑了笑，推开门，走了出去。
那个背影消失在巷子尽头。
他站在那里，站了很久。
然后转身，走进屋里，把浆果糕一块一块地吃完了。
甜的。
和三天前一样甜。
而现在——
现在那个人的血还在风身上没干，那个人的刀不知道丟在哪个战场上了，那个人说的“三五天就回来”
变成了一句永远兑现不了的谎话。
他甚至连最后一面都没见到。
眼睛里的火突然灭了。
不是熄了，是烧穿了。
烧穿了眼球，烧穿了眼眶，烧穿了所有挡住视线的东西。
他睁开眼，窗外的月亮还是红的——不对，不是红的，是他看到的一切都是红的。
那种写轮眼特有的、通过血与恨才能看到的红色。
他走到墙边，那里掛著一面小镜子。
镜子里是一张六岁的脸，苍白的，面无表情的，眼角还掛著一道乾涸的血痕。
但那双眼睛变了。
漆黑的瞳孔周围，两枚勾玉在缓缓转动。
不是一枚，是两枚。
两只眼睛，都是二勾玉。
他看了一会儿，然后把镜子翻过去，扣在桌上。
他不需要看。
他知道自己开了眼。
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