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晨光如刀，斜劈在湖面上。
碎银四溅，风不动，水却颤。
梁云峰站在石阶上，手里攥着一本旧笔记。
纸页卷了边，像一段藏不住的心事。
他不说话，只看那湖，仿佛湖底沉着一句三年前没说完的话。
“你又在看它。”
身后有人轻语，声音软得像春风吹落花瓣。
他没回头。
“我看的不是湖。”
是你们。
小灵走来，素衣如雪，青玉簪斜插鬓角。
她站定，问：“三年前你说要护我们周全，如今这誓言还烫吗？”
“烫。”
他终于转身，目光如火，“比昨夜更烫。”
小焰从廊下走出，赤足踩在青石板上，露水沾湿脚踝。
她笑：“一个装深沉，一个演苦情——我说，早餐凉了。”
“这才叫深情。”
小灵哼了一声，“不像某人，饭比命大。”
“那是我懂人生。”
小焰叉腰，“饿着肚子谈理想，全是废话。”
梁云峰大笑：“这话我爱听！
英雄不问出处，饭桌不分尊卑！”
檐角铜铃响了两声，像是昨夜未尽的余音，在风里打了个转，又飘远。
他开始练拳。
一招一式，老套路。
拳风不急，却沉。
脚下青石，隐隐裂出浅痕。
他不出声，也不闭眼，倒像是在数——数昨日的笑，数湖边的影，数那枚唤魂铃响起时，三人并肩的模样。
“这拳法看似平凡，实则暗合天地。”
小灵倚在廊下，指尖轻抚发簪，“劲而不僵，柔而不散，像画山水。”
“你倒是会品。”
他收势，笑，“不如你也来一套？听说‘流云袖’，能以柔克刚。
系统里包罗万象一定会这门功夫。”
“流云袖？”
她挑眉，“得看你配不配。”
小焰靠在柱旁，手指摩挲袖口符纸。
她看着梁云峰出拳，看他收手，看他抹汗时露出臂上那道疤——前段时间归心书院大火那一夜，他为她挡刀留下的。
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