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梁云峰刚把被褥铺好，木床发出吱呀一声轻响，仿佛岁月在低语。
那声音不刺耳，却像一根细针，轻轻挑破了夜的宁静。
小灵站在门边，手里还攥着那条绣了一半的肚兜，针线从指缝垂下，像一条细长的银蛇，在月光下泛着冷冽又温柔的光。
“你真不睡？”
她问，声音轻得像一片叶子落在水面。
“等小焰回来。”
梁云峰坐在床沿，手搭在膝盖上，目光落在门外那片斑驳的树影里，“她说去院里透口气，这会儿风凉，别着了寒。”
小灵没接话，只是轻轻把针插回布面，收进袖袋。
她走过去，在他身旁坐下，肩头挨着他的臂膀，温温的，像小时候冬夜挤在炕上烤火。
那时候，屋外北风呼啸，屋内炉火噼啪，母亲总说：“人心暖了，天再冷也不怕。”
如今，炉火早已熄灭，可有些温度，却从未散去。
“她不是孩子了。”
小灵低声道，“你不必事事都守着。”
“我知道。”
梁云峰笑了笑，眼角的纹路像被时光刻下的年轮，“可有些事，不是知不知道，是放不放得下。”
这句话说得轻，却重如千钧。
小灵听出了其中的无奈与执拗，也听出了一丝藏不住的疼惜。
她没有追问，只是将头轻轻靠在他肩上，像一只倦鸟归巢。
屋外月光斜照，院中树影斑驳。
蝉鸣歇了，虫声渐起，远处传来几声犬吠，又被夜风卷走。
小焰确实没走远，她靠在墙角那棵老槐树下，背贴着粗糙的树皮，双手抱膝，下巴抵在膝盖上。
夜风吹乱了她的发，几缕贴在唇边，又被风卷起，像思绪一样飘忽不定。
她盯着地上自己晃动的影子，忽然觉得，人活着，有时候连影子都不听使唤。
它随光而动，随风而摇，看似依附于你，实则全部由你掌控。
就像她此刻的心——明明知道界限在哪，可每跳一下，都在越界。
脚步声响起，她没抬头。
来的人一定不会是掌柜，也不会是过路客。
这院子里，能让她心跳快半拍的，只有一个。
“还不睡？”
梁云峰站在三步之外，声音不高，却像敲在心上，震得她指尖微颤。
“不想睡。”
她嗓音有点哑，“脑子太吵。”
“想太多？”
“不是想，是感觉。”
她终于抬眼，眸子里映着月光，也映着他模糊的轮廓，“有些东西压着，喘不过气。”
梁云峰走近，在她身边蹲下，手撑在膝上，像一座山稳稳地挡在她面前。
“说说看，我听着。”
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