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天光微明，晨雾如纱，薄薄地笼罩着青石铺就的街巷。
东方泛起鱼肚白，几缕金芒自云层缝隙间洒落，仿佛天地初开时的第一道呼吸。
梁云峰推门而出，脚步轻捷，衣袂随风微动，宛如踏破长夜、迎向新生的行者。
昨夜安眠无梦，心湖澄澈如镜，未曾翻涌半点陈年旧事。
他缓步穿行于集市小径，足音轻叩石板，节奏分明，似与这苏醒中的市井同频共振。
阳光尚未完全铺展，但整条街巷已悄然苏醒。
早起的老人们拄着拐杖遛弯，孩童背着书包蹦跳着上学，卖菜的大嫂们掀开塑料布，露出水灵灵的青菜萝卜，晶莹露珠在叶尖轻轻颤动，像是昨夜星辰遗落人间的眼泪。
远处传来自行车铃铛清脆的响声，夹杂着哪家厨房飘出的煎蛋香气，烟火气扑面而来，鲜活得让人忍不住微笑。
梁云峰深吸一口气，胸腔被清冽的空气填满。
他喜欢这样的清晨——没有喧嚣，没有算计，只有最真实的生活在缓缓流淌。
这座城市有千万种面孔，而他独爱这一面：朴素、温热、带着泥土与汗水的味道。
他本欲买些早点归家——小灵最爱那碗温润香甜的甜豆浆，总说喝一口便觉心头暖洋洋；小焰却偏爱辛辣刺激，非要在豆浆里添上一勺红亮辣油，呛得直咳嗽还乐此不疲。
两人每每为此争执不休，一个皱眉噘嘴，一个哈哈大笑，吵闹声中竟透出几分家常的温馨。
梁云峰每每听着，嘴角不由自主地上扬，心中柔软一片。
这般琐碎日常，原是人生最珍贵的馈赠。
可就在他即将走近那熟悉摊位时，前方人群忽然骚动起来，像是一池静水被人猛地搅乱。
原本有序流动的人流戛然停滞，围成一圈，低声议论，神色各异。
有人惊疑，有人冷漠，更有人悄悄退避三舍，仿佛怕沾上什么晦气。
梁云峰眉头微蹙，停下脚步，目光如鹰隼扫视四周。
此处乃寻常集市一角，平日人烟稀疏，今日却喧嚣异常，气氛诡谲，似有暗流潜伏。
他不动声色，先察其势，再辨其情。
圈中跪着一位老者，身形佝偻，白发苍苍，衣衫褴褛，袖口磨出毛边，裤脚沾满尘泥，显是历经风霜之人。
他双手撑地，额头紧贴冰冷石板，姿态卑微至极，口中喃喃诉说，声音沙哑哽咽，字字泣血。
面前摆着几件木雕小物：兔跃林间，猴攀枝头，虎卧山岗，鹿饮溪畔，皆栩栩如生，刀工细腻，线条流畅，可见匠心独运。
只是蒙尘已久，黯淡无光，如同主人一般被人遗忘于角落。
“我做了一辈子手艺，从没偷工减料……可他们说我用毒木，孩子碰了会生病！
谁还敢买？货进不来，摊子摆不出去，连吃饭都难啊……”
老人语带悲愤，泪痕交错，唇裂出血，每一字皆似从胸腔深处挤出，沉重如铅。
围观者指指点点，有人摇头叹息：“如今世道艰难，谁不想多赚几个？”
也有人冷笑讥讽：“你若真清白，怎不去商会评理？何必跪在这儿丢人现眼？”
更有甚者冷眼旁观，漠然转身，仿佛眼前不过是一场无关痛痒的闹剧。
梁云峰眸光沉静，不动声色。
他深知，一人跪地哭诉，未必可信；但若此人年逾花甲，衣食无依，仍执意以尊严换取公道，其言十有八九非虚。
他缓缓上前两步，蹲下身来，目光平视老人，语气平稳却不失力量：“你说同行坑你？”
老人猛然抬头，眼中闪过一丝惊愕与希冀。
只见来人面容刚毅，眉宇间自有威严，双目如炬，洞察秋毫。
他嘴唇哆嗦，声音颤抖：“是……是个叫李三通的，开大铺子的。
他散播谣言，说我做的挂饰有毒，还买通中间人，不让我进货……我一家五口，全靠这手艺活着，现在……现在……”
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