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晨光微亮，天空渐渐变白，朝霞如血般染红了天边，像一场无声的祭奠。
梁云峰推门进来，脚步沉得仿佛踩在泥泞里，快步走到电脑前，指尖触到屏幕时还带着屋外的凉意。
他刚从老李头家回来，心里压着一块铁，沉得喘不过气，情绪复杂得连自己都说不清——是愤怒？是悲凉？还是某种近乎绝望的清醒？老李头住在城西一条被遗忘的老巷深处，屋子低矮破旧，墙皮剥落得像干裂的皮肤。
他坐在一盏昏黄的台灯下，说话声音很小，像是怕惊扰了什么，又像是早已习惯了无人倾听。
那双手一直在抖，布满深如刀刻的裂口和厚厚的老茧，指节变形，指甲缝里嵌着洗不净的墨痕与竹屑。
这双手，曾写出过城里最美的灯笼字，一笔一划皆有风骨，如今却只能枯坐灯前，望着墙上泛黄的奖状发呆。
“我守了六十年手艺，”
他喃喃道，眼窝深陷，“没想到有一天，会被三块五毛一盏的灯笼逼得关门。”
窗外下着小雨，淅淅沥沥，水滴敲在青石板上，一声一声，缓慢而执拗，像时间在碎裂，像岁月在崩塌。
梁云峰站在门口没动，雨水顺着他的发梢滴落，在门槛外积起一圈小小的水痕。
他没有打断老人的话，他知道，这不是抱怨，是一场葬礼的悼词。
梁云峰闭上眼，把这份难过狠狠压进心底最深处，像埋下一颗不会发芽的种子。
他知道，这不只是一个人的命运沉浮，而是整个传统手艺正在被系统性地摧毁。
那些人用廉价塑料、粗糙印刷、批量模具做出来的所谓“灯笼”
，不在乎美不美观，也不管会不会失传，只想着如何更快地掏空消费者的口袋。
他们卖的不是光，是贪婪；他们灭的不是火，是人心。
小灵和小焰已经坐在屏幕前，盯着不断跳动的数据流，手指飞快地敲击键盘，如同两位在数字战场上调度千军万马的指挥官。
空气里弥漫着咖啡与电子元件混合的气息，显示器的冷光照在她们脸上，映出专注而锐利的神情。
“回来了？”
小灵没抬头，声音冷静得像冰面下的水流，“质检那边说样本收到了，会加急处理。”
“直播间热度还在涨。”
小焰把手机放下，屏幕上弹幕疯狂滚动，“又多了两万人在线，峰值突破二十三万。
弹幕全是‘抢到了’‘太划算了’‘过年就靠它撑场面’这种话。”
她顿了顿，转头看向梁云峰，眼神里透着一丝不安：“但他们卖得太快了。
三天，八十万单，覆盖二十一个省。
更吓人的是，近三成用户重复购买——不是买错，是主动回购。
这不是冲动消费，是有组织的市场渗透。”
梁云峰没说话，径直走到监控墙前。
整面墙由十七块高清屏拼接而成，实时展示着电商平台销量曲线、社交平台话题热度、物流追踪路径、舆情情绪分析……一条条红线如毒蛇般往上蹿升，刺目得令人窒息。
其中有一条异常数据格外扎眼——凌晨两点到四点，订单量突然暴增，峰值甚至超过白天高峰时段的18倍。
“这不是正常人买的。”
他说，声音低得几乎听不见，“这个时间，普通人要么熟睡，要么加班，谁会半夜爬起来抢九块九的灯笼？是有人在控制流量，制造虚假繁荣。”
小焰点头，调出七个团购群的聊天记录截图：“我潜伏进去看了，很多人说的话一模一样，用词重复率高达92，情绪高度一致，激动得不像真实反应。
还有一些账号注册不到七天，但好友上千，朋友圈清一色晒单图，没有生活痕迹，全是商品展示。
典型的机器人矩阵。”
“这就是水军。”
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