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而且有趟凌晨四点的绿皮火车，开往邻省。
只要混上去，就能甩开第一波搜捕，远走高飞，逃出生天。
可怎么去？步行太慢，骑车没来源，打车等于自首，自投罗网。
他站在原地，脑子飞转，急得如同热锅上的蚂蚁——团团转。
突然想起一件事。
半小时前，在维修通道断桥处，他曾看到墙上涂着几个粉笔字：“黑摩的—十元起步，直达北站。”
那是流浪汉和夜班工人的暗号，地下世界的接头密码，如同江湖切口，外人看不懂，内行人心知肚明。
他调头往回走，沿着墙根找。
果然，在第三个拐角的砖缝里，发现一行模糊字迹，像是刚写不久，墨迹未干，纸短情长。
“黑摩的，电话：1387654。”
他记下号码，但没立刻拨。
这种电话，一通就留记录。
现在打，等于告诉对方“我在这里”
，此地无银三百两，搬石头砸自己的脚。
得等。
他继续往前，找到一处废弃电话亭。
玻璃碎了，电话机还挂着。
老式座机，不用实名，插卡就能用，简直是天赐良机，绝处逢生。
他从背包夹层取出一张匿名电话卡，塞进机器。
拨号时手稳，一口气输完，心细如发，滴水不漏。
嘟——嘟——响了三声，接通了。
“喂？”
是个沙哑男声，嗓音粗粝，像砂纸磨铁，一听就是常年吸烟的老烟枪。
“我要去北站。”
他说，“十块钱，现金。”
对方沉默两秒，似在权衡利弊，犹豫不决。
“你人在哪？”
“光华巷尾，汽修厂对面。”
“等着，五分钟到。”
电话挂断，干脆利落，不留余地。
他把话筒放下，退到亭子深处。
眼睛盯着路口，目不睛，如鹰隼盯兔。
风更大了，吹得电话亭吱呀作响，仿佛随时会散架，危如累卵。
两分钟后，一辆改装摩托从街角冲出来，排气管冒黑烟，轰鸣如雷，宛如猛兽咆哮。
骑手戴全盔，穿皮衣，后座加了个铁架子，铺着旧海绵垫，摇摇欲坠，却结实耐用。
车在他面前刹住，溅起一片水花，泼了他半身，冷得打哆嗦。
“上车。”
骑手说，语气冷硬，不带一丝温度。
他没动。
“你说十块。”
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