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她说，那你得先学会写字。”
他翻到最后一页。
最后一页上写着一行字，不是他写的，不是沈枫写的，不是任何一个人写的。
是树写的。
是那些草写的。
是风写的。
是他口袋里那些纸屑、羽毛、种子、树枝、刨花一起写的。
“你装下了。”
黎明烛坐在树枝上，抱着那本浅蓝色封面的书，低头看着地面上的草。
草叶上的字在风中摇曳，像很多人在向他挥手。
他认出了其中几个字——“老周”
“何止”
“顾深”
“苏晚”
“沈枫”
“LD-0025”
“LD-0107”
“LD-1984”
。
还有“妈妈”
“老师”
“那个煎蛋”
“那块茧”
“那枚圆片”
。
所有的人，所有的事，所有的忘记和记得，都在这里了。
他合上书，闭上眼睛。
风吹过来，草叶沙沙作响。
树冠上的书发出淡淡的光，光从树叶的缝隙里漏下去，落在草地上，落在那些字上，落在每一个曾经被扔掉、被捡回来、被折成种子、被种下、被忘记、被重新想起的东西上。
黎明烛坐在树上，没有下去。
不是因为他下不去。
是因为他想多坐一会儿。
他坐了那么多年在地上，在出租屋里，在图书馆里，在虚空中，在别人的壳里。
现在他有一棵树了。
他想在树上多坐一会儿。
没有人催他。
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