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然后是哭声。
不是大人的哭，是婴儿的哭，断断续续的，像在练习怎么用嗓子。
是他的哭声。
是他来到这个世界上的第一个声音。
他把袋子从耳朵上拿下来，贴回书页上。
袋子自己粘住了，像它从来没有被拿下来过。
他把书合上，抱在怀里。
书很重，但抱着不累。
因为那些东西不是别人的，是他自己的。
他扔掉的所有东西，沈枫都替他收着。
不是因为他善良，是因为他知道，有一天黎明烛会想要回来的。
他想问沈枫在哪里，但张了张嘴没有问。
因为他知道答案——沈枫在每一页里。
在那张粉红色的糖纸里，在那片干枯的树叶里，在那张模糊的电影票根里，在那根短而卷曲的头发里，在那个装着他第一声啼哭的透明袋子里。
沈枫把自己拆成了无数块，贴进了他扔掉的每一样东西里。
不是想让他找到，是想让他不要彻底失去。
黎明烛抱着那本书走出房间。
走廊还在，淡蓝色的线还在，一路延伸到远处。
他跟着线走，走了很久，走到一个他熟悉的地方。
是他的树。
不高，但很宽，树冠像一把撑开的巨伞。
树干上有一扇门，门开着，门里面是他图书馆的光。
树下的草地还在，草叶上的字还在，花还在。
但草地上多了一样东西——一把椅子。
不是树根椅子，是一把普通的折叠椅，像那种公园里老头下棋用的。
椅子上坐着一个人。
不是何止。
是沈枫。
他穿着那件洗得发白的卫衣，脚上踩着一双帆布鞋，刘海还是遮着眼睛的。
但他的手不一样了。
他的手上有很多伤口，不是新的，是旧的，像被纸割了很多次留下的细长疤痕。
他的右手食指上缠着一圈创可贴，创可贴已经脏了，边缘翘了起来。
黎明烛走到他面前，把怀里那本厚书放在草地上。
书落地的时候发出一声闷响，像一个人终于坐下来了。
“这本书是你的。”
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