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但它在那里。
它和所有东西挤在一起，羽毛、树枝、锤子、种子、铅笔、糖纸、树叶、票根、头发、橡皮、笔芯、手机壳、蓝色漆皮、纽扣、鞋带、两把尺子、一本厚书、一本浅蓝色的书、一本棕色的书、一张写了“我记得”
的草稿纸，还有一个一岁的、不愿意出来的、只愿意握一下他手的他自己。
他摸了摸口袋。
口袋里的东西没有动。
它们安静了。
不是因为睡着了，是因为知道他在摸。
你摸一只猫，猫就不叫了。
你的手有魔法，不是真的魔法，是“我在”
的魔法。
你在了，它们就不慌了。
黎明烛坐在那把折叠椅上。
椅子很舒服，不是“贵”
的那种舒服，是“旧”
的那种舒服。
椅面被他——不对，是被沈枫——坐出了一个浅浅的凹陷，屁股放进去刚好卡住，不用使劲也不会滑。
他靠在椅背上，抬头看着自己的树。
树冠上的书们在发光，光穿过树叶的缝隙，落在他脸上，落在草地上，落在咖啡杯里。
咖啡杯里的咖啡已经凉透了。
但他没有倒掉。
凉咖啡有凉咖啡的喝法。
他端起杯子，喝了一口。
苦的。
不是煮开了的那种苦，是放凉了的那种苦。
苦不一样。
煮开的苦是热烈的，像一个人在喊。
放凉的苦是安静的，像一个人在叹气。
他把杯子放回草地上，吸管还插着，绿色的，一圈一圈的条纹。
他闭上眼睛。
风吹过来，草叶沙沙作响。
那棵写着“慢”
的草旁边，又长出了一棵新的。
更小，更细，叶尖上顶着一滴露水。
露水里倒映着树冠上的光，光在里面转，像一个在跳舞的人。
叶面上的字正在慢慢地、一笔一划地往外长。
“家。”
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