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凌晨两点十七分。
林清站在解剖台前，无影灯的光将他影子压缩成脚下的一小团黑色。
他的手指稳定，呼吸均匀，手术刀悬停在胸骨上端，切口线在皮肤上压出浅浅的白痕。
三年了，这个动作他重复了上千次。
每一次都像第一次——不是紧张，是敬畏。
每一具尸体都是一本未合上的书，而他负责读出最后一页。
刀尖落下。
“停。”
林清的手没有动。
他甚至没有抬头，因为他知道这是不可能的。
解剖室只有他一个人。
通风系统的低频嗡鸣、远处走廊偶尔传来的脚步声、自己的心跳——没有别的。
“我叫你停，你没听见？”
声音沙哑，带着浓重的本地口音，像刚喝过二两烧酒，嗓子里还卡着一根鱼刺。
林清缓缓抬起头。
解剖台上的男人睁着眼。
那是一双浑浊的、被水泡过的眼睛，但此刻瞪得浑圆，直直地盯着林清——准确地说，盯着林清手里的刀。
“你——”
“我姓陈，陈广福，城北卖鱼的。”
男人的嘴唇没有动，但声音清清楚楚地钻进林清的耳朵里，“不是鬼，不是幻觉，你可以继续把我当尸体。
但你那刀，偏了三毫米。”
林清低头看了一眼自己的切口线。
Y形，标准角度，从胸骨上端至剑突，左右对称。
他量过无数次的手，不可能偏。
“往下，三毫米。”
陈广福说，“你这一偏，整条口子都是歪的。
等我老婆来认尸，掀开白布一看——哎哟喂，这口子咋切得跟狗啃似的？她那个人，心细，爱美，年轻时候就嫌我邋遢，现在看见我身上这么道歪歪扭扭的口子，肯定要哭的。”
林清感觉自己站在悬崖边上，下面是深渊，深渊里有人在用鱼贩子的口吻讨论遗体美观问题。
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