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他说‘嗯’。
然后他走了。
他走了就走了。
再也没有回来。”
赵秀兰低下头，两只手捂住了脸。
哭声从指缝间漏出来，细小、压抑、像一只被踩住了尾巴的老鼠，在黑暗中发出绝望的吱吱声。
苏棠把手放在她的肩膀上，轻轻地拍着，像在哄一个受伤的孩子。
后来，苏棠去了赵师傅的家。
那是一套老旧的两居室，在六楼，没有电梯。
楼道里的灯坏了，她用手机照着爬上去。
门口放着一双旧拖鞋，鞋底磨得很薄了，鞋面开裂，用透明胶带粘着。
她敲了敲门，赵秀兰开的门，眼睛还是红的，但脸上已经没有了泪痕。
她把苏棠让进屋，给她倒了一杯水。
客厅很小，沙发上的弹簧坏了，坐上去会陷下去。
茶几上放着一本打开的书，是初中数学，页脚折了，旁边放着一支铅笔和一块橡皮。
赵秀兰的女儿在里面房间里写作业，没有出来。
苏棠坐在那个凹陷的沙发上，环顾四周。
电视机还是老式的，不是液晶的，是那种大屁股的。
电视机柜上放着赵师傅的照片，是他年轻时候拍的，穿着工装，戴着安全帽，站在锅炉房门口，笑得很憨。
“这是他唯一的一张照片。”
赵秀兰说，“他不爱拍照。
我说你拍一张，万一哪天……他没让说完。”
苏棠的眼圈红了。
她站起来，走到那张照片前面，看了很久。
照片里的赵师傅，大概三十出头，头发还很黑，脸上的皱纹还没有那么深。
他不会想到，十几年后，他会死在那个锅炉房里，死在那些他亲手修过无数遍的管道下面。
他也不会想到，会有两个素不相识的人，坐在他家的沙发上，喝着他老婆倒的水，看着他的照片，替他哭。
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