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张海生死在出租屋里的那个下午,阳光很好。
窗外有麻雀在叫,楼下有孩子在玩耍,有人在炒菜,油烟味从窗户缝里钻进来,混着葱花和酱油的味道。
这个世界还在正常运转,没有人知道在这栋老旧居民楼的六楼,一个男人正在用尽他最后的力气,试图吸进一口空气。
他半靠在床上,背靠着叠起来的被子,头歪向一边,嘴大张着,像一条被抛上岸的鱼。
他的胸口剧烈地起伏,每一次呼吸都伴随着喉咙深处发出的那种令人心悸的、像破风箱一样的声音——嘶哑,沉重,像是在从很深很深的地方把气抽上来。
他的手攥着床单,攥得指节发白,手背上的青筋像蚯蚓一样凸起来。
他的嘴唇是青紫色的,指甲也是青紫色的,那是长期缺氧的标志。
他的脸瘦得脱了相,颧骨高高地耸起来,眼窝深深地陷下去,皮肤呈现一种灰黑色的、像被烟熏过的颜色。
床边的小桌上放着一碗已经凉透了的面条,面条坨了,黏在一起,上面飘着一层凝固的油花。
旁边是一个氧气管,管子的末端连着一个已经空了氧气瓶,压力表指向零。
那是他最后的希望,昨天就用完了,他没钱换。
他死了,没人知道。
直到邻居闻到臭味,报了警。
房东用备用钥匙开了门,看到他半靠在床上,嘴还张着,像是还在喊——喊谁来救救他。
但他的喊声没人听到。
也许有人听到了,只是假装没听到。
林清到的时候,天已经快黑了。
楼道里的灯坏了,他用手机照着往上爬。
六楼,没有电梯,楼梯很陡,扶手生锈了,墙角堆着杂物和垃圾。
空气中弥漫着一股难闻的气味,不是尸臭,是那种混合了油烟、霉味、廉价洗衣粉和某种说不清道不明的、像是疾病本身散发出的味道。
他敲了敲门,苏棠已经在里面了。
张海生,四十三岁。
老家在安徽农村,来这座城市打工快二十年了。
他一直在石材厂干活,切割、打磨、抛光,每天吸入大量的石粉。
他的肺,早就不是正常的肺了。
林清掀开白布,看到他的身体时,沉默了很久。
那是一具被疾病掏空了所有的身体——胳膊细得像干柴,肋骨一根一根地凸出来,锁骨像两把弯刀支棱着,肚子凹下去,像一艘倒扣的船。
但他的手很大,骨节粗壮,指甲缝里嵌着永远洗不掉的白色的石粉,那是他二十年的印记。
林清开始解剖。
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